Кричит убийце догу вдруг хозяйка.Фас! Фас! Весны не будет на двореНо воробьев взлетит пушистых стайкаИ догони их по такой жареИх маленьких сердец углей горящих,Что рассыпают точки и тиреВ огромный мир из сирых тел лядащихИ не нуждаются в поводыре.Поэт родился. И поэт скончался.Закончен год и новый год началсяИ вылез лист и жить на свете сталНикто его весной великой тоюНе назовет пролезшей лимитоюЯ, Оля, пил, конечно не спроста.<p>14(14)</p>Я, Оля, пил, конечно не спроста.Хотел я умереть, и жить пытался.Ползла, дрожала, двигалась чертаК моим ногам, а я собой питалсяКогда осталось досчитать до стаИ умереть – вот тут я испугался.Воспользовался благостью ХристаИ выбрал жизнь – над чертом надругалсяИ плюнул в омерзительный пустойИ красный рот его своей слюнойНу, я пошел. Считаю завершеннойЯ исповедь мою луч с небосклонаПал. Кремль горит. Черт клялся, что он рокЗато вилял хвостом, как кабыздох.<p>М(14)</p>Зато вилял хвостом, как кабыздох.Я, со своим стихом дружа, пера яИз птиц надергал на подушку, чтобТебе Морфей тебе шептал вокруг шныряяТо стих один, то стих другой – прыг – скокС тобою проводивши вечера, яУзнал себя получше и, как догНесу сонеты гордо выступаяИ мраморною шкурою лоснясь,И каплею слюны искрясь – искрясь.Следы когтистых лап – мои летаКуда ты в лужу наступил, зазнайкаУбийце – догу говорит хозяйка.Я, Оля, пил, конечно, не спроста.<p>Венок магистралов</p><p>М</p>Я, Оля, пил, конечно неспростаЯ до Москвы не пил – хоть рядом пили,Меня ведь здесь в метро дубинкой били.И называли, Оля, лимита.А жил я не за пазухой Христа,В чужой квартире. Из меня лепилиМужского Галатея. Те места,Что отличались, боги сохранили.И здесь и в Петербурге я чужой.Как летчик самолета над тайгой,Как беженец столиц бомж – небожитель.И вот вхожу к тебе оправив кительПрости, что этот стих был прост, как чох.Зато вилял хвостом, как кабыздох.<p>M(1)</p>Я, Оля, пил, конечно не спростаЯ с горя пил и от непониманьяНо совесть? Совесть у меня чистаХотя пойду я в храм на покаяньеТы спросишь – пил я вина? Нет – спиртаЯ офицер, хоть небольшого званьяИ посещал я злачные места,Чтобы унять души своей исканья.Я, Оля, иногда пишу стихиМне грустно так становится пороюЗабыл я что такое чахокбилиВообще – то я люблю котел ухиОпустошить с компанией честною.Я до Москвы не пил, хоть рядом пили.<p>М(2)</p>
