Внезапно умер единственный друг. На память от него остался маленький сувенирный фонарик на одной батарейке. Включишь его – горит, выключишь – гаснет, включишь – опять горит. Так странно… В Малайзии перевернулся паром, погибло 800 с чем-то человек, и назавтра об этом все, кроме родственников, забыли. А о гибели 1500 пассажиров с теплохода «Титаник» в 1912 году человечество помнит, снимает фильмы, пишет романы, достает со дна моря проржавевшие сувениры, исследует судьбу каждого, имевшего хотя бы малейшее касательство к катастрофе самого большого по тем временам судна в мире. Включишь – горит… Выключишь – гаснет…

ФОНАРИК

Еле зримый окна переплет.Что-то в мире сломалось снаружи.Глянь, фонарик потухший плывет,Словно рыбка, в густеющей стуже.Почему я не сплю, почему?Что-то хрустнуло в мире. Но скороЯ его заменю, починю —Тот фонарь на вершине простора!А пока – привыкай к темноте,Натыкайся, душа, на пустоты…Где – товарищ? Любимая – где?Молчаливая родина, – кто ты?Глеб Горбовский, СПб.* * *

Будущие курсанты-милиционеры еще только учатся, а взгляд уже цепкий, щупающий, с прикрытой наглецой и вызовом – власть! Вот стоят они после занятий вдоль трассы группками по 3–4 человека – чтобы, завидев форму, подвезли безплатно до метро.

Что и говорить, служить в милиции – не сахар, но главное – душу не растерять, участвуя в чужих судьбах. А глаза – зеркало души…

СЛЕД

А ты? Входя в дома любые —И в серые, и в голубые,Всходя на лестницы крутые,В квартиры, солнцем залитые,Прислушиваясь к звуку клавишИ на вопрос даря ответ,Скажи: какой ты след оставишь,След, чтобы вытерли паркетИ посмотрели косо вслед,Или незримый прочный следВ чужой душе на много лет?Леонид Мартынов † 1980* * *

Спешно иду августовским днем по Таврическому саду – дела! Но легкие все равно с наслаждением впитывают в себя напоенный травами воздух, а глаза отдыхают на бушующей кругом зелени. И вдруг посреди поляны вижу памятник Сергею Александровичу Есенину – с отбитым носом и накрашенными помадой губами. Остановился как вкопанный и прошу: «Сергей, не всегда же ты был таким каменным, ты же поэт и бузотер, ответь этим недоумкам, как ты умел это делать в жизни!»

Все живое особой метойОтмечается с ранних пор.Если не был бы я поэтом,То, наверно, был мошенник и вор.Худощавый и низкорослый,Средь мальчишек всегда герой,Часто, часто с разбитым носомПриходил я к себе домой.И навстречу испуганной мамеЯ цедил сквозь кровавый рот:«Ничего! Я споткнулся о камень,Это к завтраму заживет».И теперь вот, когда простылаЭтих дней кипятковая вязь,Безпокойная, дерзкая силаНа поэмы мои пролилась.Золотая словесная груда,И над каждой строкой без концаОтражается прежняя удальЗабияки и сорванца.Как тогда, я отважный и гордый,Только новью мой брызжет шаг…Если раньше мне били в морду.То теперь вся в крови душа.И уже говорю не маме,А в чужой и хохочущий сброд:«Ничего! Я споткнулся о камень,Это к завтраму все заживет!»* * *

Последние годы папа жил в своем, отличном от реальности, мире. Только одна ниточка связывала его с нами – двухлетняя внучка:

«Настеньку, привезите Настеньку!» Но мы были в разводе, и просьба больного отца становилась еще одним поводом для мести. Настя и на похороны бабушки через 20 лет не пришла…

Настенька, цветочек аленькийС доброй трепетной душой,Скоро ты не будешь маленькой,Скоро вырастешь большой…

Впитанная тобой от матери ненависть гирей лежит на моем сердце, дочка. Возрастай же скорее, Настя!

* * *
Перейти на страницу:

Похожие книги