Была трава, густая, словно песня,А звуки слов настолько велики,Что паровозы не кричали в месте,Где сам Господь рыбачил у реки.В ней маковки Подкрестья отражались,А золото на вышивке крестомПо голубому полотну, пожалуй,Превосходило стоимость холстов,Кинокартин, стихов и фотографий.Ах, нужно было б час остановить,Когда траву ещё косили графы,Босые и народные в любви;Огородить забором в сто саженейС запретом «Не касаться!» временам,Что так коварны в быстроте движений,И перевоплощают племена;Водить детей, народоведов, лохов,Уверовавших в гугловый прогресс,Чтоб убедились, как совсем неплохоЖилось без телевизора окрест.Ах, если б знать!И нынешним завидно,Что славлю люд, владеющий косой —За тех, нетелезрителей, не стыдно,Включая графов с дуростью босой.<p>Звеном цепи</p>Звеном цепи происхожденийОт первородного греха,До настоящего стиха —Звена в ряду из наблюденийГлубоких или – по верхам,Звеню хозяину, он – век мой,Помехой поступи не став.Та цепь – на шее для креста,Что непосилен человекуИ даже человекам ста,А только всем сынам эпохиИ внукам, и прасыновьям,Желающим окна, как я,В глухой стене, чьё дело плохо,Поскольку ей не устоять.Всем нам, праправнукам Гомера —И поздним, кто крестил строку,И нынешним, кто на векуНе попирал пороги веры,Таранить стенy Сиракуз.<p>Здесь не прижиться скверному углу</p>Здесь не прижиться скверному углу,Асфальту не улечься под ногами —Такая оглушительная глушь,Что ветки снизу кажутся рогами.Ухоженные берега прудаТак невозможны, как в японском – лямбда.Сгорели бы иголки от стыда,Навесь на них цветастые гирлянды.Приличная одежда на кой шут?Смешон лишь сам себе.В процессе странствийМолчу, дышу, ботинками шуршуВ ни чем не ограниченном пространстве.Мой пёс ныряет по́ уши в листы,Ища письмо, оставленное сукой,В котором строки-запахи просты —О мыслях переваренных за сутки.Вернёмся в наш неприхотливый дом,Где все часы отстали на́ два века,Но всё идут к туманному «потом»,Когда с восходом не размежу веки —В стена́х без натюрмортов и икон,И копий, что скопированы с копий,Здесь выставка пейзажей из око́н,Которые приобретают оптом.Быт старомоден, словно абажур,Подобный кринолину в переулке.Хозяин – пёс, которому служу,А он меня выводит на прогулки.<p>Зимняя песня</p>
