Псы с городских окраин, есть такая порода.Очень зеркалит их и наша природа.Районы спальные, откуда мы пошли в большинстве,Давно не спят. Одни мы до сих пор во сне.Вы все видели их. Вы все видели нас.Торопились, лишь бы не встречаться взглядом сейчас.Мы яростные? Да. Но кто нам в этом помог,Если не вы? А вам в итоге помогает Бог.А нам нет. Хоть вы не далеки от собак.И все мы не далече от грязи уличных драк.Как и у нас, у вас есть кобели и суки,Первые ходят на бл**ки, вторые рожают в муках.Знакомо? Вслед за гематомой – кома.Мы дохнем пачками, как вы. Но вас обед ждет дома.Нас ждет на улице дождь, злоба и озноб.Ты верь новостям, работай и копи на гроб.А в этом месте по-другому не прожить.Человек, ты же видишь, как я мучаюсь. Метаюсь.Не ври мне и не отрицай, ты так же маешься.Да хватит прятать взгляд уже. Я понимаю все.Но понимаешь ли ты, что потеряется в итогеЧеловек в тебе? Ты тот же пёс с окраины,И слезы твои, высохнув, оставят след на шерсти.Я замер и смотрю в твои глаза, непроницаемые,А ты глядишь в мои. И мы заплачем вместе.Не смотри свысока, я этот выбор не делалВ отличие от вас, у нас-то выбора нету,Но если ты выбирал на этом свете белом,То почему мы схожи так? Дай мне ответ, а.Я буду рвать твою плоть, рвать другую любую,Гнать чужих с территории своей, ликуя.Боль причинять, а потом от боли выть Все, как у вас…Здесь по-другому не прожить!А в этом месте по-другому не прожить!Мы так далеки от ценностей действительных.Мы думаем, что мы близки – по факту приблизительны.Сердце на замок. А на глаза пелену из жадности.Любовь мертва для нас, любить не значит льстить.И песня эта не про собак, и и не про социум,И даже не про уклад России в реале.И ты, и я давным-давно человека в человекеПотеряли…<p>5. Лампа</p>Любить, читать и драться нужно до конца…
Я никогда не умел писать стихи про любовь. Любить я могу невероятно, самоотверженно и даже в ущерб себе. На мой взгляд, любовь – самое сильное, что есть в нашей жизни. И это отнюдь не только гамма чувств между мужчиной и женщиной, любовь многогранна. Любовь к жизни, к своему ремеслу, к родине, к родителям, к этому миру; она созидает и рушит, восстанавливает и убивает, дает надежду или доказывает, что надежда – это самообман…
Любовь везде. Но если брать стихотворения о любви к женщине, то что-то во мне не срабатывает. В жизни мое проявление любви к своей женщине – это забота о ней, верность, поддержка, но никак не сотни комплиментов, куча цветов, ласковые слова под луной и все тому подобное. В общем, романтик из меня никудышный. Для меня проявление любви к своей второй половине – не сладострастные речи и подарочки в доказательство своих чувств и намерений (хотя и цветы, и подарочки я все же практикую изредка), а настоящее достойное мужское отношение к ней, понимание и принятие ответственности, моногамность, уважение, забота. Быть может, я старомоден, но уж какой есть.
Со стихами о любви к женскому полу все так же, зеркально.
Я писал стихи с детства – лет с десяти уже. Писал в стихах всякие там поздравления маме или бабушке, все умилялись. В 11 лет написал стихотворение своему старшему брату. Не припоминаю, о чем там, но одна строчка осталась в памяти: «Как я рад, что у меня есть брат!» Надеюсь, Славка это не забыл.
