История о молодом поэте, что ищет любовь, пытается понять, "что есть любовь", и в поисках этой любви оказывается в страшной ситуации, в которую загнал себя сам. Найдет ли он то, что ищет, и ищет ли он то, что пытается найти?
Стих первый:
Что есть любовь?
Я лишь писать хочу, рождая строки
Вновь и вновь о том, что есть любовь?
Любовь сложна, нежна, бывает
Агрессивна… Любовь – нужна.
Но надо так, чтоб не было наивно.
Ах, как противно не любить!
Как страшно вновь влюбляться…
Я мог бы вам, держу пари, поклясться:
Что я любить – не стану вновь.
Но что такое есть любовь?!
Стих второй:
Я везде и нигде, я всё и ничто,
Я ветер, огонь и вода,
Я небесная гладь и я в ней – пустота.
Я – мысль, я – боль о тебе.
Я забыл неспроста, – кто я есть?
Где душа, что не стоит уже ни гроша?
Я любил? – Никогда. Я любил никого.
Я всегда был один и поныне никем,
Я останусь собой, ведь не нужен им всем.
И я выбрал любить, а влюбился в ничто.
Я отныне достался себе, но остался
Сидеть на любовной игле.
И влюбился я вновь, а на сердце
Остался рубец, от прежней любви,
Что убила меня изнутри
И влюбила в себя, наконец!
Стих третий:
Кто смерть любил, любимый ею будет.
Ах, если б знать, кого мне
Полюбить? Кому отдать последние
Пожитки души, что затерялась,
Вопреки всем обещаниям любви…
Кого любить, чтоб было так, будто
Промок я в дождь до нитки?
Чтоб не осталось у меня и тени
Отвращения к судьбе, как будто
Умер в свой же день рождения…
Ведь для поэта выше благодати
Не сыскать, как умерев, родиться
Тут же вновь! Я в сердце сквозь сомнения
И боль, несу опять свою любовь…
Я смерть люблю, любимый ею буду,
Покуда не забыл о ней, как помнит
Мать детей своих всегда, как помнит
Дом свой воин, сражений сквозь года.
Но череда придет, потом: боли
Страха и сомнений… И будут тысячи
Разумных мнений на сей счет.
Ах, если б знать, кого мне полюбить?
Быть может, про все теперь забыв,
И грамм доверия ее добыв,
В себя мне смерть свою влюбить?
Стих четвертый:
Меня она убила, в себя влюбив,
Простила, но не забыла и сомнения мои…
Пустые строки… Неспроста, убила смерть
Меня моя и неспроста, она меня любила так,
Как смерти лишь достойно полюбить
Наивного поэта… Меня она убить мечтала…
Но я любовью смерть свою очаровал:
В себя ее влюбил, а жить я после – перестал.
Конец истории его пришел: поэт
Искал любовь, терзал себя, писал стихи,
