– Какие у тебя были теории? – ответил я, отложив пульт на журнальный столик. Интересно, где V спрятала взрывчатку.
«911, что у вас случилось?» – женский голос отозвался в динамике Макса. Андрей молчал.
«Да нас тут подорвать хотели» – ответил он.
– Чёрт, разносчик! – настало время Андрея вспомнить. Он ломанулся по коридору к двери.
Я не готов был увидеть окровавленный труп вновь. Сердце забилось чаще. Ни в чём неповинный молодой человек, погиб… нет, в таких моментах основное – не винить себя… ИЗ-ЗА НАС!
Андрей распахнул дверь. Создался лёгкий сквозняк, щекотавший мою мокрую от пота спину. Макс общался с оператором за моей спиной. Он тихо отвечал на её вопросы.
«Вас шантажировали? Вы хотите сказать, что Аноним просто с вами играл?»
Он шёл рядом, ступая по моим следам.
Андрей ахнул – он мотал головой из стороны в сторону. Пустой переулок, одинокий фонарь, серые маленькие картонные коробки и не живой души, не мёртвой – тела не было. Всё чисто: ни крови, ни сыра, ни колбасок, рассыпанных по лестнице. Будто после нападения кто-то вымел подходящую к дому дорожку с «Мистером Проппером».
В кустах пели сверчки. Над стеной из череды мрачных домов возвышалась луна.
Мне хотелось упасть на колени, кричать, бить кулаком об клятую лестницу – ощущение, схожее с тем, будто тебя очень жестоко разыграли. Очень-очень-очень жестоко…
– Как?!? Как оно так быстро исчезло?!? Тут было столько крови, и пицца размазанная по лестнице.. .– заикаясь рассказывал Андрей Максу, не отрывающемуся от беседы – Она выстрелила в пацана из арбалета!!!
Макс попрощался с оператором, продолжая держать телефон в руках:
– Вы надо мной прикалываетесь? Что за тупая шутка про мёртвого доставщика «Ин-Сити»?! – Макс взбешён. В свете луны стало заметно, как медленно краснеет его лицо.
Кровь из носа продолжала беспрерывно хлестать. Он вытирал её салфеткой из раза в раз.
Вечеринка с пиццей объявлялась закрытой. Через минуту за соседним домом показались сине-красные мерцающие огни. Выехала машина, осветив силуэты трёх напуганных до усрачки молодых парней. Они стояли на пороге дома, в надежде всматриваясь в тёмное лобовое стекло.
Как узники, сбежавшие из «Шоушенка» или «Алькатраса» после долгих лет попыток.
Глава 12 #сияние
Представьте, что в один из дождливых сентябрьских вечеров раздаётся звонок, и жуткая незнакомка заявляет что у вас дома взрывчатка. Вас угрожают подорвать, если вы ошибётесь в чёртовом расследовании по подсказочкам.
Как квест комната, только на смерть. Если не вышел за пол часа – взлетел в воздух.
Представьте что весь этот трэш происходит в те же выходные, вначале которых вы увидели расчленённый труп.
Неприятно. Пипец как неприятно.
И вы едете в пахнущей «освежителем-ёлочкой» полицейской машине в уже ставший знакомым участок. Второй раз за выходные.
Вы спрашиваете себя – как? Как в жизнь смогло просочиться столько литров крови?
Что вообще происходит?
Вы видите знакомого психолога в грязноватом белом халате, из которого он так и не потрудился выстирать коричневые пятна от кофе. Вам хочется плюнуть в его сторону, отчасти от того что вы рассержены его утверждением о галлюцинациях. Отчасти от того что вы в это полностью поверили.
И вот, вы садитесь напротив полисмена (где-то я уже видел это самодовольное лицо) который начинает задавать вам вопросы. В коридоре мелькает тень женщины, заинтересовано пытающейся заглянуть в комнату. Мать Евы.
И вот, мистер «где-то-я-уже-видел-это-самодовольное-лицо» объясняет, что взрывчатка была заложена внутрь плюшевой собаки.
А я сразу уловил зловещий взгляд псины.
Ваш дом становится местом притупления. По нему, не снимая тяжёлых ботинок в осенней грязи, ходит пятёрка незнакомцев в форме.
Ваш дом становится эпицентром ночной жизни района, во всех плохих пониманиях. Вокруг него толпятся соседи, пытающиеся стать на носочки и подслушать очередную свежую сплетню о убийстве. Тут это высший показатель крутизны.
Люди кричат, обсуждают, снимают на камеру, и даже не понимают, что ты – парень, пытающейся протолкнуться через их телеса – житель дома. А когда узнают – начинают снимать и обсуждать тебя. Вспышки, крики, кто-то дотрагивается до тебя. Ты чувствуешь тошноту. Всегда здоровый и уверенный, но сейчас будто с нарастающим приступом эпилепсии.
Вы захлопываете дверь, оставляете вспышки камер за ней. Крики доносятся лишь из открытого окна на кухне.
В холодильнике роются несносные полицейские. Один из них опускает толстый указательный палец в имбирное варенье, после чего медлительно слизывает липкое лакомство.
Вы выгоняете хамов. Варенье забрасываете в урну.
Ваша голова трещит.
За дверью все обсуждают доставщика, убитого на вашем пороге. Парня мгновенно подают в розыск. Точнее, его тело.
Рыжеватый ученик выпускного класса, копивший на колледж работой в пиццерии. Вы листаете его страницу на «Фейсбук» и на вас накатывает волна депрессии. Высокое цунами. Оно не просто забирает вас с головой, оно сносит крышу, треплет из стороны в сторону разрывая на части.
