-Ладно, хватит разговоров. -Подвел черту Валерий Алексеевич. -Саш, тебе Сергей пойдет. Костик, ты со мной достоишь. Олег и Михаил не меняются, Сергею отдыхать. Продолжаем. Пять минут свободного спарринга.
Хорошо, что Александру не очень давалось рукопашная. Он, действующий мечник из клуба какой-то там исторической реконструкции, привык размахивать тяжелым железом в виде специально затупленного меча и копья, или чем они там машут, и на этой почве наработал себе неплохие физические кондиции. Мне до них далеко еще, я спортом серьезно занялся только когда в фирму эту попал.
Я пошел в атаку, стремясь придавить противника к стенке спортзала. Пропустил пару ударов в корпус, Вербицкий хорошо отработал мне по ноге, расцепились, я разорвал дистанцию и пошел в атаку.
На этот раз мне повезло больше. С ходу озадачив своего противника широким замахом правой, я с левой ноги обозначил ему замах в голень, а когда Вербицкий опустил глаза вниз, то схватил его за плечи и усадил на свое колено. Получилось хорошо, прямо в пузо, которое наш реконструктор напрячь не успел.
Эк!
-Попал. -С шумом выдохнул Вербицкий.
-Сашка, извини, увлекся...
-Ничё, бывает...
Костика в это время обрабатывал Валерий Алексеевич. Костику приходилось тяжко, Валерий Алексеевич обрабатывал оппонента по полной, легко в голову, грудь, ноги, грудь, голову. Прокатывался как катком, Костик, несмотря на весь свой опыт, напропускал ударов достаточно и сейчас качался. Это по сравнению с Дядей Петей Валерий Алексеевич не смотрится, а на нас его хватает с лихвой.
С подоконника звякнул будильник.
-Хорошо. -Подвел итог Валерий Алексеевич, отступая. Костик глубоко задышал, вентилируя легкие. -Теперь по груше давайте, по одному. Остальные в это время спарринг продолжают! Сергей, ну-ка, ты первый... У тебя все никак удар не идет, будто девушку гладишь! Руки бинтовал?
Я обреченно встал перед грушей, потряс забинтованными руками.
-Начинаем урок. -Валерий Алексеевич призадумался. -Точнее, продолжаем. Итак, бьешь всем телом, поворачиваешь корпус, и одновременно толкаешь рукой грушу. Как я показывал. Давай, десять раз сделай.
Я тщательно уперся, толкнул. Груша не покачнулась.
-Дыхание не забывай. С бедра, с бедра удар по-ошел!
Я повторил, выдыхая тщательно.
-Вот это уже лучше. Сильнее толкай, сначала левой, потом правой... Не, ерунда все равно. Рук не держишь. Вот гляди. -Валерий Алексеевич отстранил меня от груши, встал сам. -Смотри, что я делаю. Раз! -Он резко бросил левую руку вперед.
Бамц! Ответила груша, чуть дернувшись туда-сюда.
-Вот так. Второй раз. -Бросил правой рукой.
Бамц! Ответила груша.
-Вот так! -Левой-правой.
Бам-бамц!
-Бьешь всем телом, при ударе руку сразу назад тяни, как на пружинке. Подловить на ударе самое милое дело, когда бьешь - всегда открываешься. Потому еще плечом челюсть закрывай... -Он подошел, поправил мою стойку, опустил мне голову чуть ниже. -Ну, в общем, азы даны. Давай, дома тренируйся. Теперь на скорость, по десять ударов левой, потом еще десять левой-правой. Пошел!
Вздохнув, я приступил.
После тренировки домой пешком. Костик занят на дежурстве, у него ночная смена все в том же "Васильке", дурной дискотеки на окраине. Зачем с ней Петр Сергеевич связался, я просто не понимаю. Все время там что-то происходит. То бандюки приедут и в шашечки играют на джипанах, то наркоманы устроят массовый торчок-шоу, закинувшись таблетками прямо посреди пати. Последний раз укатали чем-то по голове Лимону, вечно кислому нашему сотруднику по имени Леонид. Ударили хорошо, Лимон до сих пор из больнички не вышел, хотя в себя и пришел.
Хозяин дискача, пожилой кавказец Ашот, потом клялся-божился, что ни ногой не пустит, да толку-то что, все равно туда ездит кто хочет и делает что хочет. Вот потому-то там стоят самые-самые, Костик, Серега-большой, Олег, Генка. Мне там делать нечего однозначно, вмиг сметут. Как и остальным.
От нашего спортзала до метро недалеко, а вот на метро ехать уже далече.
Попрощался с Вербицким, который решил продолжить распитие пивка у палатки. Он кого-то из своих друзей ждал, собрались на какой-то там древнеславянский праздник. Не знаю уж какой... Летом через костры прыгать приятнее, наверное.
После пары пива в метро не заметил, как задремал.
И опять.
На этот раз ночь. Лежу и смотрю в потолок. На стенах трещат факелы, пахнет смолой и чуть-чуть еще чем-то, не понятно. В углу курятся благовония в большой бронзовой чаше. Над ними видны красные отблески огня.
На вышивке все тот же парусник, плывет по волнам. Только теперь огонь от факелов бросает на него отблески, и кажется, что парусник плывет по алому морю, и паруса у него тоже алые.
Красиво, надо сказать.
Повернул голову влево, потом вправо.
Узбеков нет.
Хотя как это нет?
Вот двое сидят у дверей, водят головами, смотрят на факелы и на меня. Пока никак не реагируют.
Нет, заметили. Поднялись с колен, один подошел к факелу и что-то такое с ним сделал, так что он загорелся еще больше, а второй тихонько скрипнул дверью, и выскользнул из комнаты.
