<p>***</p>Я думаю о том, кому нужна стихияСтихов, их рифм и ритма плен?Зачем сама—то, собственно, пишу стихи я?Ведь то, что живо, – будет завтра тлен.Пытаясь избежать забвенья смерти,Не исчезай, прошу, миг жизни, задержись!В бессмысленной нелепой круговертиСтихами словно удержать пытаюсь жизнь.Но жизнь течёт, течёт водой сквозь пальцы.И что останется от нас, когда умрём?..Но в будущее наше, сколь ни пялься,Ты даже точку не рассмотришь в нём.Что за шаманство – стихо—сотворенье?Зачем тома стихов, где сонм теней?Но я пишу, пишу стихотворенья,Чтоб после жизни всё ж остаться в ней.<p>Путь к себе. Призвание. Судьба</p><p>***</p>Когда—то выбирала я свои пути—дороги,Не к тем прислушиваясь сердцем голосам.Мне диктовали: долг, необходимость и тревоги, —Казались значимей они судьбы весам,Чем жалкие потуги вдохновенья:И ум ещё не развит был, и опыт мал,Влиянье на меня имели чьи—то мненья,И дух мой сам себя тогда не знал.Одна лишь страсть, о коей не жалею(И этот грех от ближних нынче не таю:Запойным чтением я с юности болею),Мне помогла сквозь мрак нести мечту мою.Теперь, мне кажется, я знаю, что от жизниМне нужно, чтобы в ней счастливой стать:Жизнь внутреннюю отражать свою, как в призме,А это значит – мыслить, чувствовать, писать.Не так существенно, на выходе что будет —Стихи иль проза, публицистика, роман.Надеялась на память лет, что не забудетОна весь этот чувствами расцвеченный обман.Откладывала вновь и вновь я срок призваньяИ занималась чуждым духу ремеслом,В своём боясь быть гостем самозваным,Гребла то вкривь, то вкось одним веслом.Меня, скажу по совести, и заносило:То в грусти омут, то в отчаянья затон.Распутав водоросли и собравшись с силой,Плыла опять я в мир идей, где был Платон.Предполагаю, промыслительно то было —Сомненье, выжиданье. Долгу даньЯ отдала профессией, легко её забыла. —Судьбы моей уже скудеет длань.Теперь, как никогда, к своей судьбе причастна, —Её программа не простит мне больше сбой, —Я только—только постигаю это счастье:Позволить наконец—то быть собой.
