- Не плачь. Все будет хорошо. Иди и поспи. Это на тебя так алкоголь действует. В трезвом состоянии ты готова громить всех, лихо хохоча. А пьяная – ну прямо лиричная барышня. И ещё если нас застукает твой дракон, то загрызет меня.
- Хочешь пряников?
- Хочу.
- Возьми на кухне. Только не пей глинтвейн, я переборщила с ликером.
- Оно и видно, - донеслось мне в спину, из-за закрывающейся двери.
А во сне я летала.
Ныряла в грозовые тучи, заигрывала с ветром, слушала раскаты грома и уворачивалась от молний. Дождь хлестко бил по коже, а за спиной перепончатые крылья мощными движениями поднимали меня все выше и выше.
Силбрис прекрасен в грозу. Но ещё более прекрасно – чувство свободы. Ощущение, что крылья – снова часть меня, что я сильна и быстра. Мне не нужны крупицы, чтобы летать, а спину не украшают уродливые шрамы.
Я – это я. Деллин Шторм или Таара – плевать. Просто я, а имя – это всего лишь несколько букв на бумаге.
- Я думал, ты не придешь.
Акорион лежит на песке, не обращая внимания на ледяную воду, набегающую на берег и уже намочившую его штаны.
- Я тоже думала, что не приду.
- Это наша последняя встреча здесь, да?
- Да, полагаю. Я больше не хочу отдавать сны тебе.
- Я бы хотел, чтобы все было иначе. Я люблю тебя, Таара.
Молчу. Смотрю на темную воду с шапкой белесой пены и чувствую в горле болезненный ком.
- Я бы отдал все, чтобы стать настоящим. Перестать быть частичкой твоей души, обрести собственную. Это несправедливо. Я не просил о своем рождении!
- Несправедливо, – соглашаюсь я.
- Мне хотелось быть частью вашего мира. Хотелось, чтобы ты любила меня, а он гордился. И не хотелось быть приложением к Кросту. Бессловесным его учеником. Смотреть на вас, душу и смерть, и понятия не иметь, для чего в этом мире моя сила. Для чего существую я.
- Уже поздно делиться бедами.
- Я не хочу умирать. Смерть – не конец для всех живых существ этого мира, кроме меня. Но ты ведь уже вынесла мне приговор, так?
- Возможно.
- Прости меня, Таара. Я люблю тебя. И если…
Он проводит рукой по моим волосам, щеке, губам. Как будто пытается запомнить. Знакомое и теплое ощущение.
Остров сотрясается от очередного раската грома. Ветвистая кроваво-красная молния прорезает тучи, бьет прямо в воду. Мои крылья за спиной охватывает пламя. Оно освещает пляж и придает лицу брата зловещие черты. Из демонических крылья становятся огненными. Они согревают спину.
Акорион больше не может меня касаться. Разочарованно он опускает руку, снова отворачиваясь к морю.
- И если ты будешь со мной до конца, буду любить в тысячу раз сильнее.
Я все еще могу летать. Но что-то неумолимо тянет на землю.
<p><strong>ГЛАВА СЕДЬМАЯ</strong></p>Им нужен праздник. Нам всем нужен праздник.
