— Ближе, Лисица, еще, — откидывает руку и вынуждает меня сократить расстояние между нами на максимум.
Зарывается носом в мои волосы и осторожно гладит пальцами спину. Я закрываю глаза. Горячая кожа под щекой. Не дышится совсем. Лежу на его груди, слушаю, как часто и гулко бьется его сердце. И где-то там, в области солнечного сплетения, чувствую невероятный трепет.
— Лисица, — мягко касается моей щеки.
— Пить хочешь? — приподнимаюсь и поворачиваюсь к нему.
Медленно головой качает.
— Губы твои хочу, — произносит страстным шепотом.
Сглатывает и шумно выдыхает, когда дотрагивается до них пальцами, лаская. Да и со мной что-то невообразимое творится. Жарко, душно и температура как-будто.
В глаза его горящие смотрю, не могу взгляд оторвать.
Повинуясь глупому порыву, тянусь к нему. Легкое прикосновение к губам, и весь мир вокруг распадается на атомы.
Само собой все происходит. Инстинкты, наверное. У меня определенно получается лучше, чем в прошлый раз. Может, не так уж я безнадежна?
Жадно целует. Умело. Горячо.
Рассыпаюсь на части. В голове пусто, сердце громко стучит. Его. Мое. Тарахтят синхронно на износ. Плыву по волнам наслаждения. Так невероятно хорошо. До дрожи… До эйфории: дурной, ненормальной.
И так хочется в ответ свое тепло ему подарить.
— Прости меня. За все прости. За обидные слова, некрасивые поступки, — произносит пылко, разрывая очередной наш сумасшедший поцелуй. — Будь со мной, Ален. Я так хочу этого.
— Рома…
Нежность. Щемящая, раздирающая в клочья сердце, затапливает каждую клеточку.
— Люблю тебя, девочка, слышишь? — пристально глядя мне в глаза, признается он снова. — Ты лучшее, что могло случиться со мной. Не забирай у меня это.
Именно тогда что-то во мне окончательно и ломается. Бесповоротно, навсегда…
Никто и никогда не смотрел на меня так, как он. Обнимаю его. Утыкаюсь носом в сильную шею. Прячу глаза. Чтобы не увидел слезы, застывшие в них.
В горле саднит. Эти его слова заставляют забыть все то, что было между нами. Плохое. Неприглядное. Прошлое, ведь уже все равно не исправить. Так пусть оно там, в прошлом, и остается.
— Мне так хорошо с тобой, Рома, — решаюсь сказать ему все же. — Так хорошо, что даже страшно…
Глава 84
Не спится. Хоть ты тресни. Меня родители вот так же рано вечно в кровать отправляют. В десять. Будто я шестилетка, в самом деле. Мама, конечно, исходя из своих собственных соображений. «Здоровый сон — красота на долгие годы» — это ее девиз по жизни. Она у меня вообще повернута на том, что касается внешности. Причем и ее, и моей.
Кстати о ней… Отправляю ей сообщение, не то тревогу поднимет нешуточную. Получив мимимишный ответ, отсылаю сердечко и выключаю телефон. Пару минут сижу в раздумьях, а затем голые ступни все же опускаются на пол. Залезаю в мохнатые тапочки. Решаю сходить на кухню. Чаю выпить, может? Обычно это помогает мне уснуть.
Встаю и направляюсь туда, где сегодня развернулось настоящее шоу. Сперва драка ни на жизнь, а насмерть, а потом и эпичное фаталити от бабы Маши.
Бедный Беркутов! Могу себе представить его состояние: сначала чуть не пустили пулю в лоб, а затем — и вовсе вырубили тяжелым предметом бытового обихода. Прыскаю. Мне кажется, что некий обряд «посвящения» пройден, и пора Лисицыной сдаваться, ведь судя по всему, Роман настроен весьма решительно.
В зале темно. На носочках пробираюсь до кухни, дабы не разбудить этого бешеного. Его баба Маша вроде как сюда положила.
Захожу на кухню и включаю приглушенный свет. Не так давно мы втроем здесь прибрались. Первозданный вид вернуть, конечно, не удалось, но в целом, итог неплохой. Поднимаю тот самый чайничек, которым вырубили Рому, набираю воды и ставлю его на газовую плиту.
Что за звук?
Подхожу к окну и отодвигаю занавеску. Красотень! Намело… Сугробы гигантские, а снег все сыпет и сыпет, сверкая в свете луны серебристыми искорками. Надо же, какая зима в этом году нереальная, особенно здесь! Прямо глаз радуется, хоть я и люблю лето.
Ага… Так-так. Источник шума найден. Злость свою на дровишках вымещает.
Губы почему-то растягиваются в улыбке. Там, у забора Паровозов, он же Паровоз, он же Илья, лихо орудует топориком. И знаете, есть в этом что-то: метель, ночь и парень, вызывающий крайне противоречивые чувства. Раздетый, в одном свитере, без куртки.
Заболеет же, идиот…
Наблюдаю за ним. Дубасит по пенькам с такой силой, что щепки летят в разные стороны. Ну точно, баба Маша собиралась сама колоть дрова. Видимо, он вместо нее и пошел.
Чайник свистит, вода выплескивается, и я спешу снять его с плиты. Устраняю оплошность губкой, ищу на полке вожделенную коробку с чаем и сахар.
— И мне плесни…
— Хоспаде! Паровозов!
Как он тут появился так внезапно!
— А вроде не из пугливых, — комментирует язвительно.
— Крадешься как мышь полевая, — замечаю недовольно. — Чуть кипяток на себя не пролила!
— Растяпа, — бросает в ответ.
Наливаю чай. Тянет свои загребущие лапы и забирает мою чашку с невозмутимым выражением лица.
— Это мой.
— Сначала мужику положено.
Закатываю глаза.
