Мои песни отравлены ядом печали твоей,В них веселью не быть, пока сердце твое не смеется,Пью тебя, обжигаясь, как воду ковшом из колодца,Постигаю глубины на дне одиноких ночей.Но взвиваюсь огнем, лишь увижу твой лик несравненный,И девчонкой смеюсь, неустроенность вмиг позабыв,Рассыпает зигзаги шальной феерический взрыв,И счастливее женщины нет в этой звездной вселенной.Улетаю с тобой в страну неизведанных снов,Где оправдана суть моего на земле пребыванья,И, высокий, хочу передать этот миг пониманья,Неумело барахтаясь в россыпях чувственных слов.<p>«То ли ты мне снился…»</p>То ли ты мне снился,То ли вправду был,Встретил — прислонился,Шаг — и отступил.Перышки фантазий —Из жар-птичьих крыл.Был ли в жизни праздник?Кажется, что был.<p>Галатея</p>Лепил он ее из глины,Из слез и глухой тоски,Ладонью ей нежил спину,Щемящую тонкость руки.Он каждым прикосновеньемСвою Галатею ласкал.Когда ж ожила она, то, к сожаленью,Ее он своей не признал.— Сколько горестных несовпаденийНа земле этой странной, как сон.Что же делать мне, что мне делать,Мой нечаянный Пигмалион?Хватило единого взгляда,Понять, что пред нею — любимый,И вот она уже рядом,И шепчет восторженно имя.Услышал он птичьи звуки(То песня была или стих),Она к нему тянет руки,А он — растерян и тих.— Отпущу тебя, Бог с тобою,Где растаешь, в какой из сторон?Снова глиною стану земною.Счастлив будешь ли, Пигмалион?<p>Спектакль</p>Мы сочиняем свой роман
И попадаемся в капкан.
Слова, что второпях шептала,Пронизывали, как игла.Она прощалась и сгоралаИ так беспомощна была.И он прощался с той же болью,Был белый свет ему не мил,Едва справляясь с этой ролью,Он все безропотно сносил.А поэтесса — вся седая,Что тех героев создала,Их на разлуку обрекая,Легла — и с горя умерла.<p>Михаил ФОКС / Сыктывкар /</p>Философ, культуролог, литературоцентрист. По месту рождения и складу характера — уральский горец. По мироощущению — эстет и романтик. По роду занятий и интересов — сеятель разумного и доброго, но не всегда вечного. Поэтическое кредо — поэзия как форма метанарратива культуры.
<p>И жить тебе на станции Кыкшор…</p>Пробить тоннель от буквы А до Я,не потерявшись в алфавитных чащах,где букв забытых острые краязацепят вдруг и в темноту утащат…Прочтут тебя там задом наперед,лишив всего — и цели, и истока,и поместят в навек зашитый ротчужое слово мертвого пророка.И жить тебе на станции Кыкшор,не знать пути ни в языке, ни к светуи некто скажет — это хорошо,тоннель копать сподручнее поэту.Уйдешь подальше в тундру. В мир теней,швы разрывая, крикнешь тихо слово…И тут же приоткроется тоннельиз мира мертвых в царствие живого.<p>Покидая Комбре…</p> 
