"Вот-вот. Это было раз. А два — ты себя почему-то крайне недооцениваешь. Забываешь, что случайные люди сюда не попадают. А для неслучайного человека можно расстараться. Профита с него одного будет намно-о-ого больше, чем с пары-тройки местных полудикарей. Которых и так все равно рано или поздно придется пустить под нож!"
"Знаешь, — подумав над словами внутреннего голоса, ответил я, — мне кажется, что здесь ты все-таки не прав. Может быть, староста и навешал мне лапши на уши, а ты пытаешься вывести его на чистую воду, но некоторые вещи лишь ради того, чтобы произвести впечатление, делать все же не будут. Не потому, что нереально подделать, а просто потому, что подделкой это не будет. Как ты имитируешь худобу? А отсутствующие руки-ноги? А пришедший со стороны алтаря импульс смерти, который так отлично резонирует с моей магической силой? И самое главное — невозможно подделать те вожделеющие взгляды, с которыми дети смотрят на чан с помоями! Будь это взрослые, я бы поверил в их актерское мастерство, но совсем мелкие так притворяться просто не способны! Физически! Хоть один бы — да допустил ошибку просто в силу возраста!
И это все то, что я видел своими собственными глазами. С этим — не поспоришь. Так что…"
Но внутренний голос закончить мысль мне не дал, завопив так, что, казалось, его не могли не услышать и за пределами моей головы.
"Своими собственными глазами?! И ты им веришь? Здесь? Ой! Да не смеши меня! Еще бы сказал — верю сердцу! Тупее ничего придумать нельзя! Мы с тобой отлично знаем, что даже среди маггловских нищих полно таких, которые с заходом солнца отращивают себе "потерянные в бою" руки, ноги и даже глаза. Садятся в дорогие машины и отправляются в свои теплые квартиры. А теперь прикинь, на какую высоту позволяет поднять возможность обмана фальшивыми увечьями магия?"
Вспомнив Барти-Моуди, я как-то не нашелся, что тут можно возразить.
"Короче! Думай как хочешь, но и я останусь при своем мнении. И мне любопытно: что же будет завершающим этапом? Чем еще тебя попытаются разжалобить? Хм-м… О! Знаю! Надеюсь, ты готов спасти очередную деву-в-беде, которая уже на низком старте вместе с подставными преследователями ждет тебя где-то среди этой помойки? На месте старосты я бы попытался разжалобить тебя еще этим. На легкодоступную девку-то ты среагировал…"
"Хорошо. Пусть. Но зачем им меня, как ты это называешь, разжалобливать?" — попытался я зайти с другой стороны.
"А на что еще им можно рассчитывать? Всему этому принципиально не желающему работать быдлу, которое даже рожу себе протереть ленится, не говоря уже о большем? Ты помнишь, как там было в стихах написано у великого французского трубадура? "Люд [простой] нахальный, нерадивый, подлый, скаредный и лживый, вероломный и кичливый! Кто грехи его сочтёт?.." Ярчайший пример! Вместо того чтобы взять в руки лопаты, или хотя бы тряпки, и все здесь прибрать и начать жить по-человечески, они предпочитают вымаливать подачки!"
"Но здесь же просто негде работать! И они здесь заперты…"
"Да-а-а? А ты не припомнишь, откуда тебе это стало известно? И грязь тоже негде убирать? Ее ведь и просто голыми руками можно!"
"Хм… Хорошо. Пусть так. Пусть. Я отлично помню стихи Бертрана де Борна. Но ты что, предлагаешь, говоря его же словами, обеспечить: "…как народ, отрядом воинским гоним, бежит, спасая скарб и скот"? Мне что, по-твоему, перерезать тут всех, чтобы они не мучились и не портили добрый вид на эту свалку? Или как? Это при условии, если меня действительно обманывали…"
"Нет, — успокоился внутренний голос. — Зачем? Совсем наоборот. Просто кое-что
"Это совсем не так!"
"Да-а-а? А не напомнить ли, чем тот же Малфой тебе за все отплатил?"
"За что — за все?"
"Ну, хотя бы за сорванную дуэль, помощь с грифами и далее по списку… А ведь были и есть еще Барнетт, Уизли, Боунс, Пий… Дальше продолжать?"
"Нет. Не нужно. Но ты…"
"Вот именно, что нет! — перебил меня он. — Я вижу, что в груди твоей уже загорается очередной пожар социальной справедливости: "спасти и обогреть всех". Уймись и успокойся! Ты все равно ничего не можешь сделать! Отвернись в сторону, раз тебе это больно видеть. Кому нужны эти страдания? Только бессмысленный и бесполезный стресс. Ты что, мазохист? " — наставительно произнес внутренний голос.
