Ах, отнимут огни этих первых лучейНочь у дня и восторги у страсти моей.А пока – в полнолунье – люби же меня,Хоть бежит уже тьма от рассветных огней.О! Зачем этот день? О, не нужно мне дня.Вот уж падает сердце, уж кровь не слышна.Наша жизнь там смолкает, где громче она.Путь любви меж убитых любовью – и тамОна кровь их возьмет, если кровь ей нужна.Скоро день. О, зачем? Он не надобен нам!Если хочешь, убей меня. Хочешь – убейИ багряный восторг отыми у скорбей.Разметай виноград, пока сладок в нем сок.Лучше смерть для меня, чем для страсти моей.Недалек уже день, ах, уж день недалек.30 июня. Начал стихотворение Ленского. Написал корреспонденцию об иммигрантах*. От Манички получил письмо: пишет, что сына моего зовут Харлампий и что Липа будет его крестной кумой. Сегодня ровно месяц, как мой Харлампий явился на свет. Каким-то ему этот свет покажется? Ни от З. Венгеровой, ни от Э. С.* ответа еще нету. Корреспонденций моих в газете тоже уже неделя как не было. Я не унываю. Сегодня был Демченко. Приходил прощаться и на прощание дал мне мат… Сегодня мне как-то тяжелее отсутствие своих. Странно. Я даже рад, что Лазурский ворочается.
1 июля. Вот что я вчера написал:
… И не ждешь пред собою ни жажды,Ни поздних скитаний, ни гроз.И знаешь ответы на каждый,На каждый забытый вопрос.И знаешь, зачем ты и где ты,И твердо идешь меж могил.И хоть не сверкают кометы,Но вот – ты свечу засветил.Твое завтра – сегодня готово,С утра ты куешь вечера,И не жди ты покрова ночного —Не взял ты свой молот с утра.А я – ничего я не знаю,И рассвет, и закат я люблю.Я не верю певучему маю,Я о вере пою февралю.И волну я люблю, и утесы,Как венок, свои грезы плету.Для ответов я знаю вопросы,Для вопросов я знаю мечту.2 июля.
И за ласку речного изгиба,Уходящего в яркую тьму,Кому-то кричу я: спасибо!И рад, что не знаю, кому.Сегодня узнал о смерти Уотса. Написал о нем корреспонденцию*. Перевел две строфы Свинборна.
Играл с поповичем 4 партии в шахматы и все четыре выиграл. Корреспонденций моих не печатают уже неделю. Жду Лазурского – сказал, что сегодня вернется. Буду сейчас читать «Пенденниса».
10 июля. Читаю Ренана «Жизнь Иисуса». Решил выписывать все, что пригодится для моей фантастической книги о бесцельности. Мои положения таковы: бесцельность, а не цель притягательны. Только бесцельностью достигнешь целей. Отведу себе здесь несколько страниц для выписок.
25 VII.
Ты любил ее робко, эту жизнь многоцветную,Без надежды пред ней ты молился в тиши.Без рыданья принес ты ей грусть безответнуюСтыдливо прекрасной души.Как сияньем заката – печалью повитаяБез рыданий рыдала молитва твоя.Как неспетая песня, как радость забытая,Как могила, неведомо чья.И из сердца великого, сердца влюбленногоПо капле, по капле сочилася кровь,И какого-то неба – иного, бездонного,Без надежды просила любовь.И стыдливо душа невозможного чаяла,О вечном минуту моля,И в безбрежности вечного тихо растаялаВ тихих лучах небытья.Как покорного вечера благоухание,Как безропотно тихий закат,Как весенней любви, как любви трепетание,Как первой любви аромат…* 
