Дорога до индийской ярмарки предстоит долгая. Забираюсь в автобус, который понесёт меня сквозь сумрак вечера до Новосибирского Экспоцентра, и погружаюсь в созерцание повседневности за окном. Люди спешат домой, неся в руках пакеты с продуктами. Влюблённые парочки мчатся по аллеям, держась за руки, а старички, вспоминая молодость минувших дней, с чувством печали и искорками счастья от воспоминаний, провожают их вслед. Незаметно за размышлениями и заканчивается небольшое путешествие до конечного места прибытия.
Выхожу из автобуса, меня тут же обдаёт напором холодного ветра. Он проскальзывает меж слоёв ткани, сковывая движения, и отправляется дальше, к новой жертве. Поёжившись, я натягиваю шапку ниже, накидываю капюшон и спешу внутрь здания. Меня немного терзают какие-то внутренние опасения – чудится слежка. Смотрю по сторонам, никого подозрительного нет. Последствия удара головой? Ладно, хватит нагонять обстановку. Ярмарка, встречай!
Огромные и просторные залы наглухо заставлены развернувшимися, словно по щелчку пальца, торговыми палатками. Я кружусь на месте, заставляя цветовой хаос смешиваться в причудливые изгибы радуги. Один голос сливается с другим, и повсеместно льётся шаманское песнопение, прислушиваясь к которому ноги несутся вперёд. В руки мне суют рекламную брошюрку с указателем на шатёр с говорящим названием «FATE». Судьба. Передвигаясь от одной палатки к другой, я нахожусь в постоянном движении и ощущении поиска, пока не останавливаюсь возле причудливого шатра. Он раскинут на границе дорожки одного из рядов и предстаёт завершающим звеном в лабиринте шума, запаха и цвета. Тот самый, из брошюры. Шагаю под занавес, но не вижу ни одного покупателя. Попереминавшись с ноги на ногу, озвучиваю вопрос вслух:
– Здесь кто-нибудь есть? – слышу шуршание за занавеской.
– Минуту, – продавец на месте. Хорошо. – А вот и вы, – обращаются ко мне, но кто, и с какой стороны, непонятно. – Пройдите за занавес, – ах, так внутреннее пространство поделено на две зоны. Одна – парадная, где установлены стеллажи, а вторая – маленькая, скрытая за слоем полупрозрачной ткани, где в ожидании посетителей томится продавец. Он сидит на скамье, а рядом стоит коробочка с деньгами и надписью «касса».
– Здравствуйте, – пробираюсь в маленькую комнату за полупрозрачной тканью. – Ой, а я вас знаю, – это тот самый странный старик из больничной очереди.
– Всё в нашей жизни неслучайно, поэтому ты в шатре судьбы, – при этих словах его глаза совсем теряют цвет. Жутко. – Карина, не бойся. Ты нужна нам.
– Кому нам? – если честно, ситуация напоминает сцены вербования из каких-нибудь криминальных фильмов. Имя моё он тоже запомнил.
– Этому миру, другому, кои те существуют. Образное сравнение. Пройдись по территории, – надеюсь, это антураж. Логично, раз это индийская ярмарка и лавка магических украшений, то и всё должно соответствовать.
– У вас здесь столько всего выставлено, – представленные безделушки выглядят довольно необычно. – Скажите, пожалуйста, а можно ли трогать товар?
– Если почувствуешь связь, – садится на маленький коврик в позе лотоса. Его внешний вид соответствует заявленной обстановке. Готовый костюм или упорные часы обматывания тканью не скажу, но одеяние напоминает свободную рубашку, заправленную в короткие шаровары.
– Какая связь? – продавец молчит.
Возвращаюсь в парадный зал, чтобы начать с него, и медленно двигаюсь мимо выстеленных на продажу амулетов, талисманов или так называемых оберегов.
– Если почувствуешь тепло, то бери, – спустя несколько минут мне соизволили дать ответ. – И будь аккуратна, вежлива с ними.
– Спасибо, попробую, – вежлива с камнем? Хорошо. Однако кусочек сомнения закрадывается в душу, и эти безделушки я рассматриваю на расстоянии. Продавец больше не беспокоит, а среди огромного ассортимента ничего так и не привлекает стоящего внимания.
– У меня есть ещё коробочка для особых случаев, – его голос настигает у самого выхода. – Этот случай как раз для тебя. Никто ещё, посетивший место судьбы, не ушёл отсюда с пустыми руками.
– Да не надо, спасибо, – отгоняю любопытство, – я и покупать не планирую ничего такого.
– Если ты здесь, – тяжёлым голосом продолжает речь собеседник, – то должна увидеть всё. Иначе я останусь не у дел. Моя миссия обретает черты.
– Что за миссия? – серьёзно? Он пытается меня завербовать?
– Разрушить путы переплетений, чтобы жить, как ранее, – весь его внешний вид излучает потаённую надежду.
– Извините, я вас не понимаю. Пойду я, – продавец начинает размахивать руками. Даже не махать, а как-то плавно, интригующе, словно танцуя ими, водить по пространству вокруг.
– Вы не узрели будущего, поэтому не до конца понимаете смысл сказанного мной. Извините, если напугал вас. Моя миссия, как бы вам сказать… Хм… Это вверение себя на долю наставления людей на путь, вверенный им при рождении. Иначе останусь не у дел, – в примирительном жесте разводит руки в сторону.
