Я тебя люблю, моя маленькая жизнь.Синева, синева, синева льётся,птичьи гнёзда – хрустящие деревянные солнца,в солнцах птенцы: дзинь-дзинь.

Оттого что Затонская чувствует, вос-при-ни-ма-ет и отражает, как солнечный свет, благодать, её стихи наполняются витальной силой. О чём бы ни писалось, всё будет исполнено жизни.

Механистичность, эклектика, философия – оставьте это другим.

Это не значит, что мы имеем дело с чем-то несерьёзным, сиюминутным, что забудется, стоит только закрыть книгу, – нет. Наоборот – всё очень серьёзно.

Только форма подачи как будто простая: с уменьшительно-ласкательными суффиксами, может быть, с небольшим заигрыванием с массовым читателем-подростком и даже некоторой инфантильностью. Но когда понимаешь, как и для чего всё это сделано, все вопросы отпадают сразу.

А сделано всё это на игристой и неподдельной женственности.

В наше время, когда русский феминизм, бессмысленный и беспощадный, пытается навязать нам свою повестку дня, настоящая женственность выступает на первый план. Перед нею мы безоружны.

У французов есть хорошая поговорка: если женщина не права, подойди и извинись. Эту сентенцию можно чуть-чуть подкорректировать и подогнать под наши реалии: если женщина пишет стихи и при этом великолепные стихи, немедленно садись их читать.

В местной кардиологии в холлепахнет старостью, хлоркой, йодом.Постояльцы смотрят новости на Первом —спасатели ищут девочку: девочка где-то в лесу.– Потише, пожалуйста, – шикают на посетителей, —Тут вообще-то важное показывают.

И последнее, о чём необходимо сказать.

Поэтический сборник – дело тонкое. Надо уметь его прочесть.

Как обычно бывает? Сядешь в автобус ли, в электричку – и наобум прочитаешь с самого начала, с середины, с конца, ещё полистаешь. Выйдешь на остановке, придёшь на работу, в обеденный перерыв ещё раз откроешь книгу. Это неправильно.

Это даже кощунственно.

Поэтический сборник следует читать разом, залпом, целиком, от корки до корки. И тогда с вами обязательно что-то случится.

Что-то приятное и неожиданное.

Что-то, похожее на чудо.

Олег Демидов

<p>Стихотворения</p><p>Однажды</p>Однажды меня коснулось искусство –бабушка солировала в Доме культуры.Светились-звенели стеклянные люстры, —ангелочки с гипсовой шевелюройс колонн свисали,бабушка пела «Аве Мария», и это «Аве»стекало водой в голубое моё.Маленькая девочкарасправляла ладони и плавала:«Мама, я здесь!Чуть-чуть ещё и – домой».Она ныряла-выныривала из синевы.Воды всё больше, – насколько хватает глаз.– Плыви, Мария, – бабушка пела, – плыви.И я тогда захлебнулась!И – началась.<p>«По камушкам пройденного пути…»</p>По камушкам пройденного путисможет меня найти,я та – что сейчас просыпается в материнской воде,там, в девяносто первом, будто в Нигде.Я ей отсюда машу:– Смотри —вдоль неясной дороги ещё не горят фонари,Бог смотрит в меня и в тебя изнутричерноты.– Из воды? —говорит.– Из воды, – говорю. Тогдаона переворачивается – раз.Она отталкивается – два.Три – по рукам акушерки течёт вода,Онавыходит,чтобыискать меня.<p>«Что во мне моего и есть ли моё вообще…»</p>
Перейти на страницу:

Похожие книги