Угрюм, как сыч.Надут, как пыж.Летами — хрыч.Цветами — рыж.* * *По убеждению — безбожник.По положенью — эмигрант.Взаймы берет он как художник,А отдает как дилетант.* * *О нем сказал его приятель.Числом супружеств поражен:— Вот постоянный председательНа съезд меняющихся жен!* * *Обрисовать его недолго.Он в каждом помысле таков.Что у него — не чувство долга.А лишь сознание долгов.* * *Одно лицо ей ангел дал,Другое дал ей Мефистофель:— Чем добродушнее овал.Тем злонамереннее профиль.* * * Ему заметили давно.Что при его душевном строеДушой быть общества — одно,А казначеем быть — другое.* * *Двадцать лет терзал печенку,Гнал стишок на километр…Это даже и ребенкуОчевидно, что вы мэтр!* * *Очень трудно человекаОтличить от псевдонима.Но о качестве сигарыГоворят зигзаги дыма.* * *Иногда щепоть махоркиПритворяется гаваной.Значит, хочется махоркеТоже быть благоуханной.* * *Он свято верил в жребий свойИ, не щадя мозгов и плеши.Об стенку бился головой,Взыскуя истины и бреши.* * *То ль от ласкового слова.От ударов ли судьбы,А подлец поднялся сноваС четверенек на дыбы.* * *Полученной затрещины им мало.Все те же песни, те же тенора.И вновь хрипит охрипший запевала.Которому на пенсию пора.* * *Ну как сказать тебе о нем.Не вызвав сожаленья?— Горел общественным огнем.Но жил без отопленья.Он не как все ее любил,А как-то странно, наизнанку.И каждый вечер приходилИ, грузно сев на оттоманку,Молчал. Вздыхал. И молвив: «Н-да…» —Хватал пальто, чтоб одеваться.А на вопрос ее «Куда?»Бурчал: «Не спрашивай!.. Стреляться…»* * *Она свой локон поседевшийУпорно красит. Пудрит нос.И все решает наболевшийБлаготворительный вопрос.* * *При житейском при талантеБыстры смены бытия:Из рахитика — романтик.Из романтика — свинья.* * *Со склонностью к излишнему экстазу,К потоку слов, к словесному греху.Он облекал в штампованную фразуЛюбой пустяк, любую чепуху.Он мог сказать, что пакт ненападеньяОн заключил с возлюбленной своей,Когда и сам дошел до охлажденьяИ надоел, по-видимому, ей.И называл концом капитализмаТот день, когда неистовствуя вслух,В большой тоске, в припадке пессимизма.Не мог найти он франка или двух…* * *Толпа гудит. Толпа гогочет.И ищет идолов опять.Никто решительно не хочетМинистра павшего поднять.Меж тем, не внемля укоризне.Не лучше ль тихо расспросить.Как он дошел до этой жизниИ захотел министром быть.* * *Не говори о нем — перо он продаетНе утверждай — никто не покупает.«Пусть арфа сломана, аккорд еще рыдает…»Пусть нет издателя, но дух он издает.<p>Из цикла «Альбом»</p><empty-line></empty-line>* * *
