голос дождя за кадромснами кипят ресницынебо читает мантрыввысь опадают птицынежные щёки утраколет небритый ветерлюди чего-то ждут, ноим ничего не светитсон захлебнулся явьюлистья теряют силубой (или вой?) без правилбред мировой кобылыпамять – порез на кожеа кровоточит будтосколько богов, но всё жеверится только в Буддувверх первобытной стаейкопья свистят вопросовголос дождя читаетстранное слово «осень»<p>«Это чья-то чужая страна, не наша…»</p>Это чья-то чужая страна, не наша…Воздух – кляпом, небо невыносимо.Все в футбол играют, поют и пляшут,Кричат «ура!» возвращению Крыма.Закрывают фермы, заводы, школы.Дохнут кони, тихо падают избы.И никто не скажет: «Король-то голый!»Будешь лезть в бутылку – поставят клизму.Босота, безденежье, бездорожье,Свищет бес, утробно хохочут тролли.И опять нас с ложечки кормят ложью,И опять ходить заставляют строем.В Интернете – сплетни да перепосты,Не поймёшь, в чью лунку идёт игра там.Всё, что сказано честно, открыто, жёстко,Удалит недремлющий модератор.Но летит живым воробышком слово.Люди землю пашут, хоть впору б взвыть им.Всё, что есть разумного и живого,Драпает тихонько в Москву да в Питер,Где гниёт болотом лихая площадь,Депутаты прячут в портфелях стринги…И встаёт бесстрашным горьким ГаврошемНеокрепший голос моей глубинки.<p>На поводке свободы</p>Души, как реки, покрыты льдом.Бабушка внука сдаёт в детдом.Внуки бабулю сдают в дурдом.(O tempora, o mores!)Мы привыкаем к большим нулям.Чехов, Булгаков, Омар ХайямСброшены с нового корабля.(Свечку поставить, что ли?)Небо, оно не умеет мстить.Но темноты нарастает титр.Дети, как рыбы, живут в Сети,ищут иные коды.Лязгает поезд, гудит вокзал.Мы продолжаем сей странный бал,Пленники мира кривых зеркална поводке свободы.<p>Её Вселенная</p>Памяти поэтессы Марины Сысоевой
Её Вселенная бездонна, как монитор, переплёты книг детские помнят сны, две комнаты, кухня и коридор, восемь шагов от кровати и до стены – простые координаты её систем, где каждый шаг – словно маленький Эверест.Зелёным глазком подмигивает модем (и это тоже когда-нибудь надоест). Стихи? Это неправда…
Очень давно мама плела косички, грусть затая, вечером смотрели вместе кино, утром приходили учителя.А по ночам снились лица, тысячи лиц, она себе сочиняла нехитрый флирт: добрый волшебник или прекрасный принц появится, полюбит и исцелит.И вот однажды она храбрости набралась (весна, романтика,прочая ерунда), вышла из дома один-единственный раз…Больше она так не делала. Никогда.
А годы шли, одиночество всё росло, пускало корни, сушило сердце дотла. Сорок семь, и рядом нет никого – мамы нет, собака вот умерла. Как же раздражают они и злят, стекляшки-стихи, побрякушки для дикарей! А тётки здоровые приходят и говорят о каком-то Боге, который любит (?) людей. Они говорят,что надо верить, писать, общаться с кем-то, делать хоть что-нибудь. Жужжат огромными мухами голоса… Выпить таблетку, спрятаться и уснуть. Уснуть – и не слышать, как мыслей ползут кроты, как уйдут эти люди, станут её жалеть… Огромное солнце встанет из пустоты, погладит лучами трещинку на стекле.
20.02.12<p>Детская психиатрия</p> 
