Ваш любовник скрипач, он седой и горбатый.Он Вас дико ревнует, не любит и бьет.Но когда он играет «Концерт Сарасате»,Ваше сердце, как птица, летит и поет.Он альфонс по призванью. Он знает секретыИ умеет из женщины сделать «зеро»…Но когда затоскуют его флажолеты.Он божественный принц, он влюбленный Пьеро!Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.Femme de luxe он сумел превратить в fernme de chambre.И давно уж не моден, давно неприличенВаш кротовый жакет с легким запахом амбр.И в усталом лице, и в манере держатьсяПоявилась у Вас и небрежность, и лень.Разве можно так горько, так зло насмехаться?Разве можно топтать каблуками сирень?..И когда Вы, страдая от ласк хамоватых.Тихо плачете где-то в углу, не дыша, —Он играет для Вас свой «Концерт Сарасате»,От которого кровью зальется душа!Безобразной, ненужной, больной и брюхатой.Ненавидя его, презирая себя.Вы прощаете все за «Концерт Сарасате»,Исступленно, безумно и больно любя!..
1927
Черновцы
ИСПАНО-СЮИЗААх, сегодня весна Боттичелли.Вы во власти весеннего бриза.Вас баюкает в мягкой качелиГолубая «Испано-Сюиза».Вы царица экрана и моды,Вы пушисты, светлы и нахальны.Ваши платья надменно-печальны,Ваши жесты смелы от природы.Вам противны красивые морды,От которых тошнит на экране…И для Вас все лакеи и лордыПерепутались в кино-тумане.Идеал Ваших грез-Квазимодо.А пока его нет. Вы — весталка.Как обидно, как больно и жалко —Полюбить неживого урода.Измельчал современный мужчина,Стал таким заурядным и пресным,А герой фабрикуется в кино,И рецепты Вам точно известны…Лучше всех был раджа из Кашмира,Что прислал золотых парадизов.Только он в санаторьях КаираУмирает от Ваших капризов.И мне жаль, что на тысячи метровИ любви, и восторгов, и страстиНе найдется у Вас сантиметраНастоящего личного счастья.Но сегодня весна беспечальна,Как и все Ваши кино-капризы,И летит напряженно и дальноГолубая «Испано-Сюиза».
