Хорошо в этой маленькой дачеВечерами грустить о тебе.Так по-детски, обиженно плачетМаячок на зеленой губе.И уходят в закатные далиЗолотые кораблики — сны.Те, что в детстве когда-то пускалиМы, играя, по лужам весны.Скоро вспыхнут опалами ядрафонарей в предвечерней тениИ на реях японской эскадры,Как на елках, зажгутся огни.А вчера в кабаке у фонтанаЧеловек с деревянной ногойУтверждал, что любовные раныЗаживают от пули простой.И, смеясь над моими стихами,После пятой бутылки винаГоворил, заливаясь слезами,Что его разлюбила жена.«Понимаешь, сбежала с матросом!Я калека, а он молодой!..»Я подумал: такие вопросыНе решаются пулей простой.Но ему ничего не ответил.Я молчал, улыбаясь тебе.Где-то в море, печален и светел.Ангел ночи пропел на трубе.Да… Любовь-это Синяя Птица,Только птицы не любят людей…Я усну. Мне сегодня приснитсяМягкий шелк твоих рыжих кудрей.
15 июля 1940
Циндао
ОСЕНЬ
Л. В.
Холодеют высокие звезды,Умирают медузы в воде,И глициний лиловые гроздья.Как поникшие флаги везде.И уже не спешат почтальоны.Не приносят твой детский конверт.Только ветер с афишной колонныРвет плакаты «Последний концерт».Да… Конечно, последний, прощальный.Из мрей расставальной тоски…Вот и листья кружатся печально,Точно порванных писем клочки.Это осень меняет кочевья.Это кто-то уходит навек.Это травы, цветы и деревьяПокидает опять человек.Ничего от тебя не осталось.Только кукла с отбитой ногой.Даже то, что мне счастьем казалось,Было тоже придумано мной.
Август 1940
Китай, Циндао
ТВОЯ ЛЮБОВЬ
Л. В.
Знаешь, если б ты меня любила.Ты бы так легко не отдалаНи того, что мне сама дарила,Ни того, что от меня брала.Но пожара нет. А запах дымаОчень скоро с ветром улетит,И твое божественное имяДля меня уже едва звучит.Я живу. Я жить могу без веры.Только для искусства одного.И в моих глазах, пустых и серых.Люди не заметят ничего.
