Я, стараясь не шуметь, поднимаюсь на второй этаж и невесомо приоткрываю дверь в комнату сына. Лукас сладко спит под мышкой у Стаса, который, в отличие от него, устроился не так удобно – мощное тело Куртова только наполовину помещается на кровати, вторая половина словно парит в невесомости. Голова откинута на мягкое изголовье, глаза прикрыты, на груди лежит открытая книга «Маленький принц».
Вместо того чтобы умотать его мультиками и играми, он читает ему бессмертную классику? Моё сердце переполняется теплом – это всепоглощающее чувство накладывается на минуту назад возбуждённое состояние, и мне кажется, что я сейчас просто упаду в обморок от силы этих опьяняющих эмоций. Не понимаю, что со мной творится, но мне дико хочется схватить Стаса, обнять его, поцеловать, утащить в свою спальню, прижаться обнажённым телом и попросить сделать всё, что он обещал. Самой попросить. Самой прийти к нему.
И для этого ему не пришлось даже целовать меня против воли – просто показать, как он обращается с нашим сыном. Продемонстрировать свою любовь к Лукасу, и я уже таю, как шоколад под здешним солнцем.
Я не могу ему поддаться! Это плохо кончится. Всегда плохо заканчивалось, и сейчас не исключение. Просто гормоны, отсутствие секса, вино и прекрасный летний вечер вскружили мне голову и чуть-чуть запутали мысли. Только и всего!
Всё это время я смотрю на своего бывшего и сына, не предпринимая никаких действий. Будто почувствовав моё присутствие, Стас открывает глаза и сонно пытается рассмотреть меня в свете прикроватной лампы.
– Привет… – шепчет он, лениво улыбаясь. Его глубокий голос обволакивает меня неприкрытой нежностью.
– Привет.
Стас аккуратно высвобождает свою руку из-под Лукаса, накрывает его одеялом, целует в макушку и, выключив лампу, движется ко мне. Делаю шаг назад и прислоняюсь к стене рядом с дверью, которую неслышно закрывает Стас. В полумраке коридора его фигура кажется ещё более внушительной, а древесная нота кедра от его парфюма снова выключает мой мозг.
– Как свидание? – тихо спрашивает он без всякой издёвки, будто ему и правда всё равно, и делает это из вежливости.
– Отлично, – улыбаюсь я.
О, Боги! Я хочу, чтобы он взбесился! Я хочу, чтобы он приревновал!
– Хорошо, мы тоже классно провели время, – он мечтательно улыбается и, даже не пытаясь продолжить разговор или задержаться, добавляет: – Я пойду, до завтра.
До завтра? И всё?
Я смотрю на удаляющуюся фигуру Куртова и не верю своим глазам: он просто сказал «до завтра» и ушёл? Не могу объяснить своих порывов – мозг и тело желают ровно противоположного. Хочется броситься на него, запрыгнуть, как обезьяна, и молить остаться.
Может, мне Фабио подсыпал в вино какой-то афродизиак, но я ещё никогда так сильно не хотела мужчину. Конкретного мужчину, чёрт возьми! Я снова хочу Стаса Куртова, как в свои восемнадцать, когда мне было плевать на любые последствия.
Но мне больше не восемнадцать. Я не могу поддаваться таким порывам, а наутро сказать: «Упс, это было зря». Остатки здравого смысла удерживают меня в узде – каким-то невероятным образом я нахожу в себе силы вымолвить тихое «спокойной ночи», которое, мне кажется, он даже не услышал.
Стас закрывает за собой дверь, а я медленно сползаю по стене и громко выдыхаю. Вот это меня накрыло. Нужно срочно принять холодный душ и смыть все эти опасные мысли в слив как можно скорее.
Однако, оказавшись под водой, я делаю ровно противоположное. Струи стекают по разгорячённой коже, а моя рука сама собой тянется к клитору. Сомкнув глаза, я представляю альтернативный финал сегодняшнего вечера.
Я представляю, как Стас в последний момент решает вернуться – его шаги гулко отдаются в коридоре, он подхватывает меня на руки одним мощным движением и прижимает к холодной стене. Заставляет пылать от желания, которое разливается по телу жидким огнём. Он затыкает мне рот ладонью – горячей, шершавой, пахнущей его персональным ароматом.
– Тише, – шепчет он властно прямо в ухо, от чего по позвоночнику пробегают мурашки. – Не разбуди НАШЕГО сына.
Его свободная рука просовывается между моих ног, и я изгибаюсь дугой от покалывающего удовольствия, которое пронзает каждую клеточку тела. В воображении он уносит меня в спальню, ставит на четвереньки и жёстко, властно наказывает за то, что так долго держала его на расстоянии.
Проклятые арки, как же я хочу, чтобы он меня наказал в реальности. Чтобы бесцеремонно заявил права на то, что ему не принадлежит. Моё дыхание сбивается, а пальцы движутся всё быстрее, доводя до грани.
Вика.
Утреннее солнце мягко освещает террасу книжного магазина, превращая её в настоящий творческий оазис. Анна носится между столиками, поправляя букеты лаванды в керамических вазах и проверяя, достаточно ли салфеток возле кофейной станции. Её энергия заразительна – словно маленький вихрь, она успевает везде: то подбегает к стойке кросс-букинга, где уже образовалась небольшая очередь из любопытных туристов, то поправляет мой мольберт, установленный в самом живописном уголке террасы.
