Операция длилась уже больше двух часов. По коридору деловито сновали целители и медсёстры, перешёптывались на ходу, взволнованно размахивали руками. У стены напротив на табурете сидел приставленный к раненому аврору охранник — пожилой мракоборец с непроницаемым взглядом. Драко пообещал самому себе ждать спокойно и ни к кому не приставать с расспросами. Профессионалы делают своё дело, борются за жизнь молодого аврора — нечего мешаться у них под ногами. Но только кто-то из членов операционной бригады выходил в коридор — и Драко сразу вскакивал на ноги, преграждал дорогу, настойчиво, молча, ловил сосредоточенный взгляд.
— Ждите.
— Ждите, идёт операция.
— Мистер Малфой, присядьте. Ждите!
Ждите! Ждите! Ждите! Жди, Драко, тебе не привыкать...
— Чего ты дёргаешься? — равнодушный голос мракоборца заставил его оглянуться. — Сядь, парень, и успокойся. Чего теперь-то скакать? — Охранник подмигнул, или Драко это померещилось? — Ты сделал всё, что мог: Поттер живой. Как ты его лихо отбил, почти профессионально! Даже не верится, что в одиночку. Кстати, кто он тебе? Школьный приятель, друг?
Драко прислонился спиной к холодной стене, откинул голову и прикрыл глаза:
— Я... его... люблю.
— Ну, тогда тем более сядь и жди, — совершенно без всяких эмоций ответил мракоборец и удобнее устроился на стуле.
Драко окинул рассеянным взглядом больничный коридор, прислушался к звукам, доносившимся из-за двери операционной. «Ты же знаешь, Гарри, что я умею ждать? Но не заставляй меня ждать слишком долго, ладно?»
