- Ага, кофе в кофейнике, корица - там же где и «пошел нахер, сам налей», молоко... кончилось вроде, - проговорил я, заходя в ванную, где оставил шмотки. После стирки штаны и толстовка были немного мокрые. Штаны к тому же ещё и рваные... Ладно, все равно других нет. Быстро оделся, смыл кровавые разводы на ванной лйкой и вышел обратно.
- Я смотрю все ещё придерживаешься стиля русского бомжа? - оглядел мой вид Бучер, успев налить себе чашку кофе. - Ты чё одежду нормальную не купишь?
- Долгая история... - вздохнул я, понимая, что денег с таким аппетитом мне едва хватит на еду. - О, кстати, будет сотня до зарплаты?
- Тебе же практически двадцать кусков на карту упало! - поперхнулся Бучер, показывая подозрительную осведомленность о моих финансах. - Ты куда все деньги проебал?
- Тачку взял, хату обставил, за аренду заплатил... - начал перечислять то, на что ушла вся эта сумма. - И вообще не твое дело, будет сотня или нет?
- Пиздец ты бомжара, а мы ещё о половине миллиона речь вели, - хмыкнул Мясник, но достал и протянул мне банкноту. - Чаевые, блять. Самый дорогой кофе в моей жизни!
- Да верну с зарплаты, - пробурчал я, выхватывая портрет Франклина. - Если меня после твоего инструктажа не уволят к херам.
- Да не ссы, я сто раз так делал, - оскалился Мясник. - Всего пару раз уволили.
С местным особистом беседа прошла... Штатно. В отличие от моих въедливых «коллег» из ментовки, тому было абсолютно безразлично что именно я говорю, главное, чтобы совпадало с другими показаниями команды, ну и официальном рапорте.
В рассказе, в принципе, ничего не поменялось. Кроме как момент, когда наглый супер попытался убить агентов при исполнении, а Кимико это доблестно предотвратила. Ну и ещё Бучер естественно предупредил о том что действия златовласки незаконны, дал время на выполнение законных требований, зачитал права, сделал предупредительный выстрел... И не в голову ублюдка, а в пол... В общем, ничего нового. Все все понимали, главное было не накосячить в процессе, и чтобы не было никаких расхождений в показаниях и рапорте.
Правда, Грейс все равно была не очень довольна. Впрочем, складывалось у меня ощущение, что та всегда не слишком довольна, как и положено высокому начальству. Но за задержанного по правилам голожопого негритоса всем полагалась премия... Которую нам так и не выдадут, вроде как за самоуправство. Типа и похвалили, и поругали - в итоге хрен с маслом.
Меня на самом деле больше интересовал момент с очередной собственной «смертью». Про нее в рапорте, конечно, было ни слова, но Бучер рассказал, что пока меня везли до дома я, оказывается, вроде как успел ещё раз умереть. На этот раз от кровопотери.
Это, а также собственные эксперименты и наблюдения наталкивало на невеселые мысли о собственных способностях, которые я пока что придержал при себе.
Судя по словам Бучера, к работе приступали уже после выходных. Пока что можно было передохнуть, правда в выходные договорились встретится с Мясником, чтобы проконтролировать Денико. Ещё тот обмолвился кое о каком намечающемся дельце и сюрпризе, но подробностей не рассказал. Только забросил по моей просьбе до Свалки, раз уж взялся подвозить, и уехал по своим делам...
Забавно было узнать, что Бучер, оказывается, знал испанский. По крайней мере матерную часть языка, крайне помогающую общаться с местными. Впрочем, был у него и другой аргумент. Когда мы свернули на грязные улочки мусорного города, едва тот заметил первого попрошайку, как обложил его матами на испанском, и нацелил на него пушку.
Всех остальных «промоутеров» как ветром сдуло. А я еще опасался показывать пушку. Видимо, надо было сразу так и сделать, не менял бы фару. Мигеля, как оказалось, он тоже знал, подтвердив, что меня все же немного наебали с ценой, но не слишком сильно. На полсотни плюс минус. Репутация у мужика была достаточно хорошая. А вот у самого Мясника - не очень, так что закинул он меня чуть дальше чем стояла мастерская, и, отговорившись созвоном с Бэккой, свалил.
Впрочем, тут было недалеко. Пробираясь через прилавки и толпу мексиканцев, я, по пути закинув в себя пару тако, дошел до мастерской Мигеля.
- Hola, gringo! - поприветствовал меня пожилой латинос, выходя из бокса для покраски, снимая с себя малярную маску. Рядом уже стояла пара тачек на очередь. Одно довольно ржавое корыто по типу пикап, а другая - вполне себе современный седан с характерно выбитым водительским окошком, сейчас заклеенным пакетом и малярной лентой. Судя по тому, что родная краска была состоянием близким к оригиналу, а номерные знаки отсутствовали - Мигель подрабатывал еще и перекраской угнанных машин. Впрочем, я особо как-то и не удивлен.
- И тебе Hola…Мигель, - пожал я протянутую мозолистую ладонь. - Только какой я тебе, нахер, гринго? Я русский вообще-то, если не заметил.
- Что русский, что американец, no me importa - Гринго, - хохотнул тот чему-то своему. Вообще, вроде бы так только американцев называли… Да похер.
