- Вы ему прививку от бешенства делали? - спрашиваю подоспевшую Ришу.
- Прививки теперь надо делать тебе! - смеётся она. - Сорок уколов в живот. А то таким же станешь.
Она сгребает своего сына в охапку. Он хнычет.
- Устал, - вздыхает Риша.
- А ты-то как?
- А я что?
- Устала? Давай его мне.
- Я? - Риша удивленно на меня таращится. - Я привыкла.
Но сыночка мне вручает. Я беру его на руки. Он кладет голову мне на плечо. И сразу вырубается.
- Ты его подержи, пожалуйста. Сережа сейчас машину выгонит, а я Лизу возьму.
- Иди, иди. Я справлюсь.
Пацан мелкий. Смешной. Навалился на меня, сопит в две дырки. Умотался.…
Отправив Ришу с семейством, возвращаюсь в сад. И вижу Богдана.
Кошак стоит один, с мечтательно-задумчивым видом пьет пиво.
- Так что там Ксюха? - спрашиваю чисто из вежливости.
- А она домой уехала. Я ее в такси посадил. Устала, говорит. И тошнит ее что-то. Может, шашлыков переела…
Кирилл
- Привет, Квазимодо, - раздается в трубке.
- Привет…
Я не дышу. Судорожно подбираю слова. Хотя сто раз представлял этот разговор.
Она молчит.
- Твой номер стерся! - выпаливаю я. - И фото не сохранилось, как назло. Я тебя искал. И ждал. И дико скучал… Я очень рад, что ты позвонила.
Молчание.
- Эсмеральда.… Ты здесь?
Она мне позвонила. Этот номер высветился и сохранится. Она никуда от меня не денется. Даже если сейчас не скажет больше ни слова.
- Я очень хочу тебя увидеть.
- Я тоже.
Голос тихий. Еле слышный. И…. что-то не так. Я ещё не понимаю, но уже чувствую.
- Давай встретимся.
- Давай, - отзывается моя собеседница. - Когда и где?
Это не она. Голос не ее. У моей Эсмеральды голос журчит как ручеек. А смех похож на звенящие колокольчики. А эта… Это не она!
- На нашем месте, - говорю я.
- А не напомнишь координаты?
- Ты не Эсмеральда, - не выдерживаю я.
- Давай встретимся и попробуем. Может, я лучше Эсмеральды.
Дура!
Я бросаю трубку.
Какого хрена? Это не она! Не моя Эсмеральда. Это какая-то левая девчонка, которая позвонила.… зачем? Чего она хочет? Я же ясно написал, что мне нужна моя Эсмеральда!
Сегодня утром мои баннеры расклеили по всему городу. На каждом углу. И я с нетерпением ждал… Дождался!
После этого звонка было ещё несколько. И все - пустышки. Вроде этого.
А потом посыпались сообщения.
С фотками! В купальниках, с попами, с губами и сиськми.
С фотками - хорошо. Сразу видно. Сразу в бан.
А вот остальные.…
Когда с неизвестного номера просто пишут: “Привет” понять вообще ничего невозможно! Особенно, если на аватарке цветочек. Или собачка. Или анимешка. Кто ставит на аватарку всякую хрень? Это надо запретить на законодательном уровне!
Это полный писец! Я вообще не ожидал! Мне в голову не приходило, что на меня обрушится такой шквал звоноков и сообщений.
Я читаю все. Отвечаю, если есть малейшая надежда. Завязываются дурацкие переписки, я начинаю в них запутываться…
А что, если среди всех этих фальшивок я пропущу свою Эсмеральду?
***
- Мы же с тобой договорились! - орет на меня отец.
- Мы не договаривались. Ты приказал.
- Ты все бросил!
- Я не бросил. Все прекрасно работает. Я контролирую удаленно.
- Ты должен быть там!
- А ещё что я должен? Давай уж, договаривай.
- Чего? - отец рычит.
Но отводит глаза.
- Что я и жениться должен по твоей указке.
- Я никогда не говорил, что ты должен…
Сразу сбавляет тон.
- Не говорил. Но усиленно пихал меня к дочке своего партнера.
- Тебя, блин, пропихнешь…. Ты сам проявлял к ней интерес!
- Сначала было. Или показалось… Но давно прошло!
Вот это меня реально выбесило.
Что меня уже практически сосватали. Без моего ведома и согласия. Мало того, что отец оставил на меня фирму. Так его партнер ещё и дочку свою выдать за меня хотел.
Нет, Вика - нормальная девчонка. Но я сам решу, на ком жениться. По любви. А не по взаимной выгоде.
- Нет так нет, - спокойно произносит отец.
- И всё?
- И всё. Никто тебя никуда насильно не пихает.
- Мне показалось?
- Считай, так.
Ладно. Проехали. Теперь о другом.
- Я буду делать бизнес в России. И жить буду здесь. Сыт по горло вашим Дубаем. Больше не хочу там оставаться.
- Я хочу, - внезапно влезает Артем.
Мой младший брат.
Мы с отцом ругаемся в его кабинете. Дверь приоткрыта. И он засунул свой любопытный нос.
- Иди погуляй, - отмахивается от него отец.
- Я хочу жить в Дубае и руководить твоей компанией.
- Ты ещё маленький.
- Ну писец, - говорю я. - Он в свои двадцать ещё маленький, а я в двадцать три, блять, босс мафии.
- Мне уже двадцать один! - орет Артем.
А, точно. У него же днюха недавно была.
- Тем более! - говорю я отцу. - Помнишь, что я делал в двадцать один?
- Это ты…. А это он…
Батя смотрит на Артема с сомнением. А я вскипаю.
- Это я! Я взрослый, я ответственный, я в каждой дырке затычка… А, может, и он был бы ответственным, если бы ему сопли до двадцати лет не вытирали?
- Кому сопли вытирали? - возмущенно вопит брат.
- Тебе.
- Кто?
- Я, лично!
- Так! - рявкает отец. - Все, расходимся. Я буду думать.
Пусть думает. Что бы он ни придумал - я не уеду. У меня тут Эсмеральда!
И я её найду во чтобы то ни стало.
Звонок. С незнакомого номера. Ещё один.
Но сейчас сердце вдруг забилось особенно тревожно и радостно.
- Привет, Квазимодо…
