- Чего?
- Меня.
- Пф-ф-ф-ф! Ты не страшный. Я же тебя с детства знаю, - произносит Ксюша.
И - удивленно таращится на меня своими огромными глазищами. Как будто сама не верит в то, что сказала.
А, когда мы выходим из лифта, она признается:
- Боюсь. Немного.
- Я понимаю, Ксюш. Но.… не надо бояться. Если тебе что-то не нравится - сразу бей меня по роже. У тебя это хорошо получается.
Она смеётся.
И мы благополучно входим в квартиру.
***
- Что ты делаешь? - Ксюша заглядывает в спальню.
- Меняю постельное.
- А….
- Мы будем спать здесь. Вместе.
Да, у меня на кухне есть диванчик. Но пусть она даже не догадывается, что он раскладной!
Она берёт подушку. И начинает надевать на нее наволочку.
- А сейчас будет страшно, - предупреждаю я.
- Почему? - испуганно хлопает ресницами.
- Надо засунуть это чертово одеяло в пододеяльник. И ты сейчас увидишь, как из милого пусечки я превращаюсь в долбаного психа. И услышишь такие слова, каких никогда в жизни не слышала…
Серьёзно. Это писец. Я каждый раз по полчаса бьюсь над этим гребаным пододеяльником. И каждый раз у меня получается комок из сбившегося одеяла и озверевшего меня.
- Держи! - командует Ксюша.
Пока я описывал предстоящие ужасы, она уже что-то куда-то засунула. Вложила в мои руки углы одеяла, расправила, встряхнула, пригладила…
- Охренеть! - выдыхаю я.
Глядя на одеяло, идеально упакованное в пододеяльник. Одеяло внутри. Пододеяльник снаружи. За две минуты и без единой складочки!
Писец... Только ради этого стоит жениться.
Я же это не вслух сказал? Нет? Уф…
- У меня ничего с собой нет, - произносит Ксюша.
Неуверенно переминаясь.
- А что тебе нужно?
- А в чем я буду спать?
“Ни в чем, - думаю я. - Будешь спать голенькая”.
Но вслух говорю:
- Я дам тебе футболку.
- Длинную.
Конечно! Самую длинную. Но из тонкой светлой ткани. И с треугольным вырезом. Есть у меня одна такая. Неудачно заказал на маркетплейсе.
Вручаю ее Ксюше. Она идет в душ. А я гуглю: “Можно ли заниматься сексом во время беременности”.
Говорят, можно. И даже полезно. Если нет проблем и осложнений.
Мы не знаем, есть ли у нас проблемы. Ксюша призналась, что ещё не была у врача. Она уверена, что все идет хорошо, но…
Пока не сходим к врачу, ничего не будет.
Ксюша появляется на пороге спальни в моей футболке, которая доходит почти до середины бедер. Но зато сверху…
Мне писец! Чем я думал, выдавая ей это эротическое одеяние?
Ее налитые груди обрисованы с анатомической точностью. Идеальные полушария, увенчанные дерзко торчащими вверх сосочками. Ничего красивее и притягательнее я в жизни не видел…
Я сглатываю. Прикрываю восставшие части себя одеялом.
Ксюша робко садится на кровать.
- Ложись, не бойся, - хриплю я, отводя глаза.
- Я не привыкла спать с кем-то. Тем более.… с мужчиной. Никогда не спала...
- А как же я? Мы с тобой уснули вместе, помнишь?
- М-м-м-м…
Ее щечки заливаются краской. Она забирается под одеяло. На максимальном расстоянии от меня. И бормочет:
- Мы же просто…. Ну… Я… Я спать хочу!
- Я тебе это и предлагаю. Спать.
- Ладно. Хорошо. Я просто сейчас рано ложусь и вообще… очень устала сегодня…
Она демонстративно зевает.
Да понял я, понял все твои намеки. Ты боишься. Не хочешь. Вернее, хочешь, но не сегодня. Завтра. Или на следующей неделе. Или через месяц.
Ага, ага.
Трусишка!
- Мы будем просто спать, обещаю.
Она с облегчением выдыхает.
Да…. тяжёлая будет ночка. Надо сходить в душ. Подготовиться. Иначе я за себя не отвечаю…
Кирилл
Похоже, я забрызгал даже потолок. Слишком высокое напряжение. Слишком острый угол стартующей ракеты…
Попытался смыть струей душа, залил пол, пришлось проводить спасательные работы. Хоть отвлекся. И в целом - разрядился.
Возвращаюсь - Ксюша сидит, укрывшись одеялом до подбородка, и смотрит на экран своего телефона.
- Они мне пятьсот сообщений прислали, - жалуется она.
- Мне тоже.
Но я их даже не читал. Написал: “Все норм, отвалите”. И они отвалили. Мои родные - понимающие люди.
- Я им написала, что все хорошо, - говорит Ксюша.
- А они что?
- Настрочили ещё пятьсот сообщений с вопросами.
- Хотят знать, чем именно мы тут занимаемся?
- Типа того.
Я снимаю футболку. Остаюсь в одних боксерах.
Она смотрит на меня. Облизывает губы.
Писец… Напряжение тысяча вольт и готовность обстреливать потолок длинными очередями.
Она проводит пальчиком по своим губам.
Хочу ее. В потолок холостыми не хочу.
- У тебя есть…. наверное нет…
- Что?
- Бальзам для губ. Или что-нибудь такое… Жирный крем. Вазелин. Чтобы смазать…
Она издевается! Точно, издевается.
- У меня губы сохнут, - невинно продолжает Ксюша.- Потому что я их кусаю. Когда нервничаю.
- А можно я…. - вырывается у меня.
- Что?
- Немножко их покусаю.
Смущенно опускает глаза. Ресницы трепещут. Губы… она их снова кусает. Сама. Мне не дает.
Одеяло сползает. Я снова вижу дерзко торчащие холмики с манящими сосочками…
- Я сейчас….
Наброшусь на тебя, сорву к чертям эту футболку, и влечу в тебя своей ракетой безо всякого вазелина…
- … вернусь, - так я завершаю фразу на самом деле.
Снова иду в ванную. На этот раз потолок остается чистым. Мою руки.
Бля-ать…
Жизнь меня к такому не готовила.
