Мы теряли время. Откладывать на завтра — нет! Всё уже готово, я собран, ждать ещё один день — нет, да мало ли что! А вдруг кто что пронюхает, или Патрик проболтается. Целый день бездействия — это много.
— Пошли!
Я уже был обут, и плащ на мне надёжно застёгнут, всё необходимое под лестницей, я только нашёл спрятанный под матрасом факел и зажёг его от углей в камине. Свет живого огня задрожал бликами в витражах окон. Факела на лестнице уже почти выгорели. Блин! Сколько же времени прошло? Ладно, Патрик ждал своего камердинера, но, а я-то безбожно проспал! Уже ночь! Глухая ночь! Хватит ли времени?
Я спускался по лестнице вниз, а Патрик неотступно шёл следом за мной. Это хорошо, пусть держится рядом.
Когда я разгрёб мусор под лестницей и не без труда открыл люк подземного хода, у сына графа удивлённо вытянулось лицо.
— Ничего себе… Куда он ведёт? Как ты вообще нашёл его? Кто о нём знает?
Я усмехнулся. Сколько вопросов. Да кто здесь о нём знает, кроме меня, да теперь, вот, его? Вряд ли, кто-то в Лоранде пытался свести одно к одному, чтобы вычислить этот ход, узнать о его расположении. Если подумать, я показывал сыну врага своей семьи ход, через который тайно можно было попасть в Лоранд. А что, если замок попадёт в осаду, и враги пройдут под землёй сюда? Об этом я не думал, но всё же верил, что моему отцу хватит мозгов обыскать мою башню, найти этот лаз и закрыть его, но только после того, когда меня уже здесь не будет.
— Там глубоко? А слишком узко? А тупиков нет? А далеко?
Он заваливал меня вопросами, и я посмотрел ему в лицо, высвеченное алыми сполохами факела.
— Ты вообще домой хочешь?
— Хочу…
— Тогда заткнись и не задавай вопросов. Хорошо?
Я спустился первым, потом подождал, пока спустится Патрик, снова поднялся и закрыл за нами дверь: не стоит держать её открытой, мало ли что, закон подлости ещё никто не отменял.
Я высвечивал путь факелом и шёл первым, я уже был здесь однажды, мне было легче, я слышал, как Патрик тяжело дышал у меня за спиной и вздыхал, будто задыхался с каждым шагом. Я свернул за угол и сделал несколько шагов, когда понял, что ничего не слышу за собой.
Обернулся. Какого чёрта? Где он? Куда делся? Да что б тебя, Патрик, куда ты провалился?
Я поспешил назад. До этого я был здесь со свечами, они меньше давали света, и обстановка вокруг сейчас казалась более тяжёлой и гнетущей. Все эти каменные плиты, тонны земли над головой, непроглядный мрак и неподвижный воздух. Я уже хотел быстрее выйти на поверхность, а приходилось идти назад, возвращаться обратно. Что могло случиться? Куда он запропастился?
За одним из поворотов я нашёл его, сидящим у стены с низко склонённой головой. Факел высветил его светлую макушку и ладони, обхватившие колени.
— Что случилось? Какого чёрта, Патрик? — Я набросился на него сходу. Все эти задержки злили меня, и я уже начал жалеть, что взял этого мальчишку с собой.
— Какого — чего? — Он поднял голову и посмотрел на меня снизу. Меня поразила его неестественная бледность и огромные глаза в пол-лица, что с ним?
— Тебе что, плохо?
— Я не могу… Я задыхаюсь… Я не могу здесь дышать… Моё сердце… Это — могила… Это — склеп… Мы не выберемся отсюда… Сейчас всё рухнет, и нас завалит насмерть… Мне… Мне страшно… Как никогда ещё не бывало…
Я опешил. Вот об этом я не подумал. Я-то был здесь однажды, а он нет. Я — выходец городских джунглей и не боялся всяких узких щелей и маленьких комнат, например, лифтов… А этот… Где он был? Да чтоб тебя, честное слово!
Он что, так и собирается сидеть здесь и жалеть себя, бедненького? Возвращаться назад я не собираюсь, ещё чего. Уже столько прошли, да и дверь эту открывать изнутри я не пробовал, хватит ли мне сил сделать это? Это как канализационный люк из-под земли открывать, стоя на лестнице. Да и что, просто оставить его, что ли? Выпустить, а самому уйти? Его завтра же прижмут, он всё и выложит, да и он мне нужен, в конце концов! Я не умею плавать! Если эта проклятая лодка перевернётся, я пойду ко дну, как колун! Да и он сам, какого чёрта, он что, хочет попасть в лапы этих инквизиторов? То бишь свидетелей…
— Слушай… — Я опустился к Патрику и заглянул ему в глаза, свет горящего факела плескался в его огромных зрачках. Я бы не сказал, что здесь было душно, а на лбу Патрика блестели капельки пота. Что это с ним? — У тебя что, клаустрофобия?
— Чего? — шепнул сухими губами.
— Ты домой хочешь? Ты ещё хочешь увидеть своего отца и своего брата? Ты понимаешь, что мы теряем время? Мы и так долго собирались, луна полная, провозимся, начнётся рассвет, и нас увидят со стен замка… Ты этого хочешь?
Сын графа смотрел на меня и молчал. Я понял, что простыми доводами рассудка до сознания его не достучишься. Он понимает, он всё понимает, но он и с места не сдвинется, как зомби с остановившимся взглядом, его словами не проймёшь. Он весь во власти своего ужаса.
Фобии… Я ненавидел это, честное слово! Ну как это может быть, взрослый человек и вот такой вот детский страх?
— Слушай, назад я тебя не поведу, мы зашли вдвоём и выйдем отсюда вдвоём… Ты мне нужен…
— Я не могу…
