Звоном и шелестом ветер в ушах,
Ветер соседних Миров —
Песни, которыми можно дышать,
Стелятся тканью ветров.
Что-то невидимое ещё,
Тянется, чует свет…
Костёр пылает, перемещён,
Из Мира, которого нет.
Люди-Драконы уходят за грань,
Пересекают рубеж,
Их крылья — алые, как герань,
Как мантии царских одежд.
Оно — не в книге, оно — вокруг
Плетёт совпадений вязь,
Смеясь, замыкает случайный круг,
Разводит кого-то, смеясь.
Кого-то, своим опаляя огнём,
Меняет, вскрывая суть,
Прикидывается вчерашним днём,
Мешает спокойно уснуть.
Неназванное, за границами слов,
Из Мира, где всё — мираж,
Просачивается в основы основ,
В Мир беспокойный наш.
И вот уже, ветром подхваченный сор
Приобретает смысл,
И странная мысль прорастает в узор,
Узор — прорастает в мысль.
Стираешь с лица человеческий грим,
Ведешь разговор без слов…
И так осязаем, так необозрим
Мир окружающих снов.
Лучшая книга должна замыкаться в кольцо.
Брошенным камнем ты тонешь, паришь в глубине.
И не найти всех корней, не распутать концов.
С каждым витком эта книга длинней и длинней.
Даже в реальности шире и шире круги,
Мир изменяется, выскользнув из-под страниц.
На расстоянии взмаха крыла и руки —
Мир, расширяющийся, без замков и границ.
Снова и снова качнётся знакомый сюжет,
Но совершенно другие проснутся пути.
Жизнь, словно фокусник, вытащит из-под манжет
Чудо, какого, казалось уже не найти.
«Враги сожгли родную хату»
Переводчик с языка сердца
Оказался как стрелок точен.
Приоткрытая слегка дверца
Распахнулась в темноту ночи.
Беспощадные слова били
Словно в колокол в мою душу.
И предметы, задрожав, плыли,
И от слёз казалось лишь хуже.
В горле комом эта боль — песня.
Что слова? Они — как соль горкой.
Всё казалось рядом с ней пресно.
А и петь её нельзя — горько.
Лучше б не было её вовсе!
И солдат бы не хмелел с горя!
За широкий стол бы к ним — гости…
Лучше б не было её, что ли…
Что слова? Они сама правда:
Он вернулся, он пришёл, выжил!
Не приветила его радость —
Только ветер повстречать вышел…
Лучше б не было такой песни.
Лучше б встретились они летом.
Жили б счастливо себе вместе…
Я б — все песни за одно это!
«По равнине беспредельной
Брёл продрогший человек.
Снег стелил себе постелью,
Пил из ручейков и рек…
Воспалёнными глазами
Еле видный путь искал…
Шел степями и лесами,
Пробирался среди скал…
Путь его был страшно долог,
Он устал, как сто чертей…
В сердце — ледяной осколок,
К обшлагу пристал репей.»
Предан другом, брошен милой,
Потеряв любовь и дом,
Он ещё находит силы,
Он идёт, идёт с трудом…
В чём же смысл? Чего он ищет?
Что за тайна? В чём тут суть?
В поле дикий ветер свищет…
Ни согреться, ни уснуть…
Автор выпьет крепкий кофе
И закутается в плед…
И напишет: «Катастрофе
Скоро быть. Спасенья нет.»
И ЛГ бредёт шатаясь,
Кровью платит за сюжет.
Так живёт, безвинно маясь,
В чьём-то страшном мираже.
Автор спит в своей постели,
На девятом этаже
А герою из метели
Не найти пути уже…
Пролились стихи на душу,
Где саднило, где болело.
Пролились прохладой мягкой,
Обнимая, утешая.
И, смывая камни, речка
Зажурчала о неважном,
И, смывая тяжесть светом,
Листья клёнов полетели…
Снова вижу. Снова — осень.
Яблоко лежит на листьях.
Дым, туманом гладит сосны.
Солнце снова. Снова осень.
И — дышу. Спасибо, милый.
Я Вас даже не встречала…
Но любовь большая лечит
Через смерть и через время
Проливается лучами,
Словно Солнце, словно осень —
Окружает, утешает.
Жил поэт один когда-то…
