— Почта, наверное, уже отстает, — говорю я ему, потому что мне кажется, что так нужно сказать, а не потому, что я верю, что это правда.
— Нет, — тихо отвечает он. — Я уверен, что это все.
Он прочищает горло, потому что солдатам не положено плакать, и эмоции в его голосе слишком близки к слезам.
— У тебя дома есть девушка? Я уверен, что дамы выстраиваются в очередь к крутому фотографу.
Я со смехом качаю головой, хотя он не смотрит на меня, чтобы увидеть движение.
— Не-а. Я больше из тех, кто трахает их и оставляет, — говорю я ему. Пара сверкающих золотых глаз на мгновение заполняет мою голову, но я прогоняю этот образ так быстро, как только могу. Ему не нужно знать о девушке, которая сделала меня таким, какой я есть.
— Ты когда-нибудь мечтал остепениться? — В его вопросе есть нотка тоски, и снова у меня руки болят от желания запечатлеть его своим объективом.
Но даже я знаю грань, за которой мысли человека не должны быть раскрыты всему миру, и этот момент настал.
— Не-а, — говорю я ему, убирая волосы с лица. Черт возьми, здесь жарко. — Кроме того, я многого прошу, ожидая, что женщина будет мириться с моим образом жизни.
Он хмыкает, и я морщусь. Это как-то отстойно, говорить такое мужчине, который беспокоится, что его женщина с кем-то другим.
— Я отправился в этот тур ради нее, — тихо говорит он. — Предполагалось, что это поможет нам заработать немного денег, чтобы мы могли пожениться. Семь месяцев не кажутся такими уж долгими, когда ты говоришь о вечности.
Из моего рта вырывается резкое фырканье.
— Женщины непостоянны, чувак, — говорю я ему с горечью.
Он, наконец, отрывает взгляд от бесконечной пустыни и смотрит в мою сторону.
— Ты уверен, что твоя неспособность к постоянным отношениям не имеет отношение к какой-либо девушке? — Спрашивает он, прежде чем возобновить наблюдение.
Золотые глаза, которые наверняка заставляют богов плакать, вспыхивают в моем сознании. У меня дома в ящике стола в моей квартире хранится миллион фотографий этих глаз. Раньше они были моей навязчивой идеей. Моим всем. Теперь я вижу, насколько близко я могу подойти к тому, чтобы взорваться, не умирая на самом деле.
Вероятно, мне бы не помешал психиатр.
Я не говорил о ней годами не после того, как ее исчезновение также означало потерю двух единственных парней, которым я когда-либо доверял в мире. Но здесь легче говорить о прошлом.
— Была одна девушка. Я бы сделал для нее все. Мы были влюблены друг в друга с детства. Она выглядела как ангел… или, может быть, ангел падшей разновидности. Даже будучи подростком, я знал, что такой, как она, больше нет.
— Что с ней случилось?
Горький смех снова вырывается у меня.
— Предположительно, она была влюблена в меня… вместе с двумя моими лучшими друзьями. — Я вздыхаю, от воспоминаний у меня болит в груди при одной мысли об этом. — Это был первый раз, когда я когда-либо был влюблен, и, вероятно, это будет единственный раз, когда я буду влюблен.
— Она сбежала с одним из твоих друзей? — Спрашивает он, вытирая вспотевший лоб.
— Я думаю, так было бы лучше. По крайней мере, так я бы хоть немного успокоился. Вместо этого она исчезла. Оставила нас всех позади. Если честно, это чуть не уничтожило меня, — признаюсь я, поднимая камеру, чтобы сфотографировать пыль, летящую по ветру вокруг солдата в нескольких ярдах ниже.
— Черт, — тихо ругается он. Затем смеется. — Знаешь, в этом больше эмоций и слов, чем, я думаю, ты сказал за все время, что ты здесь?
Я закатываю глаза, но не могу сдержать усмешку. Меня много раз в жизни называли капризным ублюдком, так что он не говорит ничего нового. Я предпочитаю смотреть на мир через свой объектив, а не на самом деле взаимодействовать с ним. Так было всегда… за исключением нее. С ней я предпочитал воспринимать жизнь как можно ближе.
Он открывает рот, чтобы сказать что-то еще, когда небо внезапно взрывается огненным шаром.
— Пригнись, — кричит он, поднимая пистолет, чтобы стрелять по фигурам, несущимся к лагерю.
Я падаю на земле, но пытаюсь запечатлеть происходящее. Это то, ради чего живут военные фотографы.
Крики и свист пуль наполняют воздух. Если на Земле и есть ад, то это в этот момент. Воздух настолько задымлен остатками артиллерийских снарядов, что ничего невозможно разглядеть. Я никогда не забуду тишину, которая окружает меня несколько минут спустя. Из-за темного дыма и отсутствия криков я как будто последний человек на земле.
Когда дым рассеивается, земля усеяна телами. Слишком много наших, и сержант Теннисон один из них. Он лежит на земле с пустым взглядом, как будто все еще следит за горизонтом. Из-под его руки выглядывает что-то белое. Я присаживаюсь на корточки и тяну, очевидно, не имея никаких границ. Это фотография золотоволосой девушки с грустными серыми глазами. Интересно, знает ли она, как много значила для него, когда она отправляла ему письма, и как много эти письма значили для него.
