Закрутился на работе –мне с подарком не успеть!..Я себяпошлюпо почтена Кутузовский проспект.Нарисую адрес тушью,вид солидный сохраню.Размечтавшуюся душуненамногооценю.На меня наклеят марки, –кончитсяавторитет.В целлофановой бумагебуду я всю ночь хрустеть.Грузовик вздохнет,умаясь…Торопясь, как на пожар,почтальон проверит адрес,крикнет:«Сидорыч, сгружай!..»И начнетменяворочать,над посылкой колдовать.Проведет ногтем по строчке:«Человек. Не кантовать…»Почта к сроку запоздала,но пришла наверняка.«Распишитесь…Вамподарок…Так что с праздничком…Пока…»Ты в такое не поверишь.Соберетсявся родня…Почтальон звонит у двери:возвращает мнеменя.<p>Давнее</p>
А. Киреевой
Я, как блиндаж партизанский, травою пророс.Но, оглянувшись,очень отчетливо вижу:падают мальчики, запнувшись за мину, как за порог,наткнувшись на очередь, будто на ленточку финиша.Падают мальчики, руки раскинув просторно,на чернозем, от безделья и крови жирный.Падают мальчики, на мягких ладонях которых –такие прекрасные,такие длинные линии жизни.<p>Убили парня</p>
