На улице тепло и душно – последние остатки лета цепляются изо всех сил, прежде чем уступить место осени. Вокруг в основном равнины, невспаханные поля между зарослями кудзу[24].
Начинаю спускаться по подъездной дорожке, которая раньше была посыпана гравием, а теперь почти вся грунтовая, и оглядываюсь по сторонам. Тишину вокруг не нарушает даже жужжание насекомых или чириканье. Подъездная дорожка под конец превращается в грязное месиво. За ним виднеется старенький трейлер. Кто-то постарался украсить его – венок из сухих цветов на двери, несколько чахлых кустиков под окнами, ступеньки с окантовкой, но это напрасные усилия. Алюминиевые панели трейлера заржавели, а для обрушения крыши хватит одного-двух ливней с градом.
Я медленно подхожу к трейлеру, чтобы меня могли заметить изнутри. Москитная сетка на двери путается, когда я откидываю ее, чтобы постучать в основную дверь. Ответа нет. Стучу снова. По-прежнему тишина.
Складываю ладони домиком и заглядываю в окно. Вижу маленькую гостиную – диван и глубокое кресло, рядом квадратный журнальный столик. Вытертые подлокотники в самых изношенных местах прикрыты салфетками, ковер кое-где протерт до дыр, но в целом все выглядит аккуратно.
Спускаюсь по ступенькам и обхожу трейлер сзади, чтобы осмотреться. Обнаруживаю там несколько хозяйственных построек разной степени ветхости. Вокруг мусорные кучи – старые шины, разный металлолом, на бетонных блоках лежит заржавевший двигатель. Еще дальше – несколько автомобилей, на которых не ездили годами, если не десятилетиями.
Некоторые укрыты старым брезентом, обтрепавшимся по краям от дождя и ветра. Но одна машина выделяется – ее брезент совсем новый. Подхожу и отгибаю угол – посмотреть, что под ним.
У меня перехватывает дыхание. Старый драндулет по описанию очень напоминает тот, который, по словам Уиллы и Мэнди, увез Джульетту. Я обхожу его со всех сторон, стараясь не прикасаться на случай, если там остались улики. Он выглядит вполне прилично – гораздо лучше своих соседей. Шины лысые, но не спущенные, а грязевая корка под арками колес почти свежая.
Подхожу сзади взглянуть на номер. Он временный, срок истек четыре года назад. Фотографирую и отправляю снимок офицеру Парксу с сообщением, где я и что ему, возможно, тоже захочется посмотреть. Вдруг слышу вдалеке прерывистый визг и замираю, прислушиваясь. Похоже на звук двигателя на холостом ходу. Потом он с шумом набирает обороты и снова трогается с места. Достаю пистолет и, держа его сбоку в опущенной руке, пробираюсь мимо машин обратно к трейлеру.
Уже издалека мне бросается в глаза что-то яркое, как вспышка, желтое и знакомое: школьный автобус. Кто-то выходит из него и идет по подъездной дорожке, опустив голову и не глядя по сторонам, с большим рюкзаком на плече. Кричу ему, пока не подошел слишком близко. Нужна дистанция, чтобы он не напал внезапно, а я могла воспользоваться пистолетом.
Он спотыкается, останавливается и наконец поднимает голову. Едва взглянув, я понимаю, что парень моложе, чем я думала, – всего на год-другой старше Коннора. Белый, высокий, мускулистый, худощавый, с растрепанными каштановыми волосами, загаром и светлыми глазами, он явно много времени проводит на улице.
Он похож на парня, которого описала Мэнди и который увез Джульетту. То есть передо мной, возможно, тот самый человек, с которым Джульетта уехала два месяца назад. Моя первая мысль – он такой юный; вторая – он невиновен. Но я лучше других знаю, как обманчива бывает внешность. При взгляде на Мэлвина Ройяла никто не подумал бы, что он серийный убийца.
Я слегка поворачиваюсь, чтобы не было видно пистолет.
Передо мной, по сути, еще ребенок, и я не хочу его пугать; но и нельзя терять бдительность.
Я машу ему другой рукой:
– Эй, я просто хочу, чтоб ты знал, что я здесь. Так что не удивляйся.
Он отвечает не сразу:
– Ладно. А вы кто?
– Гвен Проктор, частный детектив.
Парень на секунду задумывается:
– Ладно.
И даже не спрашивает, зачем я здесь… Странно. Если б я вернулась домой и увидела, что по моей территории разгуливает неизвестно кто, то потребовала бы ответа, с какой целью. Хотя, возможно, он уже знает, зачем я здесь.
– А как твое имя? – спрашиваю я.
– Тревор Мартиндейл.
– Не возражаешь, если я задам несколько вопросов, Тревор?
Он переминается с ноги на ногу:
– Наверное.
Я указываю через плечо:
– Вон там твой пикап?
Тревор хмурится, похоже, не понимая, о чем я.
– Который под новым синим брезентом, – уточняю я.
В его глаза появляется проблеск понимания.
– А, ну да. «Такома». Это моего дяди Рэя. У него проблемы с законом, и он оставил машину здесь, пока не выйдет из тюрьмы.
– Ты когда-нибудь водил его?
Парень мнется:
– Вообще-то мне нельзя…
Что не означает, что он этого не делал.
– Я не скажу твоему дяде.
Тревор улыбается:
– Я не из-за дяди беспокоюсь.
Улыбаюсь в ответ:
– То есть ты, возможно, прокатился пару раз…
Парень слегка краснеет.
– Ну, может, разок-другой.
– Ты когда-нибудь подбирал девушек на дороге и катал их?
Его щеки вспыхивают ярче, он кивает и бормочет «может быть».
– Ты знаешь девушку по имени Джульетта Ларсон?
Тревор чешет в затылке:
