Каждый человек хоть раз в жизни вспоминает о своём детстве. Вот и я попытаюсь рассказать о тех далёких днях. Какими они были глазами ребёнка. Детсткие воспоминания, сравнение с нынешним временем.
Выражаю огромную благодарность за оказанную помощь в написании этой книги Ольге Нику, Тамаре Скиба, Валерию Кузёме, Ольге Дёминой (Якушевой)!
Написать всё можно. Вопрос в другом: нужно ли? И если нужно, то кому?
Пожаловаться на жизнь? Всем тем, кто будет читать? А им это надо? У них свои такие же жалобы. Тогда кому? Просто в пространство? В этом случае количество жалоб в эфире может перейти в непредсказуемое качество. И что произойдёт? Вселенский взрыв?! Или взрыв местного масштаба, как уже случилось много миллионов лет назад?..
Но ведь все жалуются. Кому от этого легче? По-моему никому. Кстати, самому жалующемуся от этого ничуть не легче. В таком случае, зачем всё это?
Приключения? Да, немного щекочет нервы. Но все знают, что это сплошное враньё. А бывает ли подобное в жизни? Разумеется, бывает. Проблема в том, что этого-то, как раз, никто описывать не будет. Связано сие с очень большим контингентом окружающих. Не дай бог кого зацепишь?! Придётся подстраиваться, и писать так, чтоб обидно никому не было. Вот и получается, что даже на бумаге не выскажешь всего того, что думаешь.
Так зачем же всё-таки писать тогда надо? Жалобы читать не будут. Приключениями надолго не привлечёшь, а начнёшь делиться своим сокровенным — побьют!.. И это в лучшем случае. Умного, скорее всего, ничего не скажешь, зато гадостей наговоришь!!! С точки зрения тех о ком писать будешь.
Выходит, что писать не стоит? Возможно. Но ведь всё равно хочется. Что же делать? Конечно, писать. Другое дело надо ли это кому-либо демонстрировать?.. Скорее всего, что нет. А зачем тогда писать, чтоб никто не знал? Чтоб читателя не было? Это бессмысленно!.. Да. Бессмысленно. Но отвечает всем требованиям пишущего.
Умные люди пишут умные книжки не для всего описанного выше. Они пишут, чтоб найти своих единомышленников, своих однодумцев, родственные души. Тех, кто поймёт тебя, и прочтёт между строк гораздо больше, чем ты туда вложил. Книги пишут, чтоб ПОДЕЛИТЬСЯ СОБСТВЕННЫМ ОПЫТОМ, дабы никто не наступал на одни и те же грабли дважды. И что? Не наступают? Наступают, конечно. Своя шишка дороже, хоть и не всегда с первого раза соображают, что к чему и для чего!.. Не зря же говорят: «Как бы грабли нас не учили, а сердцу хочется верить в чудеса!».
(Фото № 1 — «Тундра»)
А зачем в таком случае пишу я?
А кто его знает?..
С одной стороны вроде бы и не жалуюсь, хотя кое-где всё же проскакивает. С другой, делюсь опытом. Хотя какой там опыт?! Смех один. Скорее просто рассказываю, вспоминаю, смеюсь и плачу, грущу и веселюсь, в надежде на то, что кто-нибудь, читающий эти строки, будет переживать вместе со мной.
Кому не смешно от такой шутки: «у вас лето было? да, но я в этот день работал».
— собирать грибы в берёзах, а берёзы меньше грибов…
— найти снег в июле это нормально… А видеть месяц и солнце висящие рядышком, не вызывают ровно ни каких эмоций?!
— Каждый из нас хоть раз травил байки о том, что живёт в чуме, по улицам бродят белые медведи, а вместо такси — олени. И нам верили!!!!
— если рассказы Петербуржцев про белые ночи вызывают у тебя только усмешку, то ты из Коми.
— Если, вызвав такси, ты его сначала помогаешь откопать, вытолкать, а потом только едешь, и не требуешь за это скидки от водителя — это значит, что ты давно в Коми!
А вот Анне Владимировне Курбовой (в девичестве Никитиной) не до шуток было. С 1946-го года по 1952-ой год мотала срок по навету председателя колхоза, отказавши ему в домогательстве. Не любила она вспоминать Воркуту. И город этот ненавидела всеми фибрами своей души.
