Артем Поплавский ненавидел понедельники. Конечно, в этом он был далеко не одинок, но, ко всему прочему, этот понедельник отметился предательской головной болью, которая не отпускала его с самого утра. В ход шли все знакомые средства — анальгин, пенталгин, нурофен плюс, упаковка замороженных пельменей, приложенных ко лбу, — однако должного успеха подобные действия так и не возымели. Пару раз он даже пытался выпросить сильнодействующие препараты в местных аптеках, с давно приевшейся всем оговоркой о забытом дома рецепте, но и здесь стратегия раз за разом оказывалась обреченной на провал. Были ли тому причиной строгий учет, принципиальные фармацевты или внешний вид самого Артема, доподлинно неизвестно, но в итоге все заканчивалось резким отказом или чересчур подозрительными фразами, после которых Поплавский старался просто сбежать.
Кое-как доковыляв до работы, Артем не мог думать ни о чем другом, кроме как не попасться на глаза главреду Косторовичу и просто отсидеться за столом до бизнес-ланча, изображая повышенную офисную занятость. Ну и о банке холодного лимонада за восемьдесят пять рублей, с диким шумом вываливающейся из потертого автомата с напитками, стоящего как раз на этаже редакции. Конечно, банка падала не всегда удачно, и не раз случалось, что автомат просто зажевывал купюру или забывал вернуть сдачу, но Артем надеялся, что сегодня ему повезет хотя бы в этом. Именно на такой мысли он чуть не врезался в Миру.
— Ой-ей, Темка, ну ты и танк, ей-богу! — Мира наспех пригладила рыжую шевелюру и помахала пустой чашкой в руке. — Хорошо, что не успела сюда кофе налить, а то моей временно белоснежной кофте пришлось бы опробовать на себе уникальное дизайнерское окрашивание. Кстати, привет тебе, Тимасик!
— Что… это… ну да, привет…
— Ты что-то не в лучшей форме сегодня…
— Да нет, Мир, я в порядке. Просто не проснулся до конца… я так думаю…
