Ничто прекрасней, чем Подолье,Пока не смог Господь создать.Малороссийское привольеНароду местному как мать.Волшебный край. Оттуда птицыНе любят улетать на юг.Там круглый год поют девицы,А землю разрыхляет плуг.Нигде таких полей не встретишь,Как наш подольский чернозём.Такого грунта в целом светеНе сыщешь даже с фонарём.Летит, галдя, воронья стая.Хрустит ботвой в сарае хряк.Свеклу русины называютНа местном говоре — «буряк».А рожь тут называют — «жито»,И прячут на зиму под снег.Крестьянским потом всё полито.Но всюду слышен детский смех.Народ весёлый — подоляне.В лесу поют глухарь и дрозд.А разных ягод на полянеНе меньше, чем на небе звёзд.Здесь всё умеренностью дышит,И вольно дышит человек.Зимой дымок стоит над крышей,А летом пар над поймой рек.Уста девиц невинных сладки,А слёзы горькие из глаз.Захватчик на добычу падкийСюда захаживал не раз.Кого здесь только не бывало:Поляков, русских и татар.И полегло людей немалоОт ятаганов янычар.Однажды, заманив в болото,Как набежавшая волна,Разбили польскую пехотуПолки Ивана Богуна.Тут, где встречает гладь речная,С холма стекающий приток,Среди деревьев утопая,Стоит уездный городок.Дубы зелёные качались.Весь город как цветущий сад.Посёлок Винницей назвалиПол тысчи лет тому назад.О Виннице слагали эпос.Тут заложили ЛитвакиКогда-то небольшую крепостьНа островке среди реки.Близ этой крепости небрежноРаскинул ветви старый бук.Тот остров обнимает нежноРека с названьем — Южный Буг.Когда-то войны наблюдая,Несли без устали дозор.А мимо них вода речная,Струясь, змеилась между гор.На го́рах летом разноцветье,И снег пушистый средь зимы.Хотя, наверно, горы этиПохожи больше на холмы.Весь город Винница всецелоНа правом берегу стоял.Напротив острова несмелоЮтился лодочный причал.На плоскодонки не робея,Ступала путника нога.На этих лодках два евреяСоединяли берега.Мы можем направляться прямо,Или в любую из сторон.Налево ждёт большая яма,Направо тоже не свернём.Здесь небо кажется серееОт перекошенных лачуг.Тут разместились иудеи,И страшный смрад стоит вокруг.«Ерусалимкой» называютНе даром. Всюду грязь и мрак.Дома похожи на сараи.К бараку прислонён барак.Здесь поселились брадобреи.Портных и скорняко́в не счесть.Полно сапожников — евреев,И музыканты тоже есть.А нас зовёт вперёд дорога.Пусть мирно спит Иерусалим.Оставив сбоку синагогу,Вверх по Почтовой поспешим.Почтовая богата флорой.Деревья вдаль, деревья вширь.Стоят как стражи два собораИ иезуитский монастырь.Сверкают церкви куполами.Неспешно крестится народПред ними, шевеля губами,И по своим делам идёт.Светает. С грохотом телегиВезут на рынок свой товар.Тепло, почти не видно снега,И изо рта не валит пар.Летит по мостовой карета,И расступается народ.Все знают, что повозка этаГрадоначальника везёт.Февральский ветер дует в спину.Зачем печатать каблуком?Когда извозчик за алтынуДоставить может с ветерком.Со скрипом тронулась телега.Ямщик издал гортанный крик.Рванулся с места мерин пегий,Когда кнутом хлестнул мужик.Мелькали лавки, два собора,Полу сгоревший монастырь,Костёл, отель, цукерня. ВскореОстался позади пустырь.Проплыли эркеры, балконы,Библиотека и дворцы.И, наконец, минули кониСтроенья, где живут купцы.За нами пыль столбом струится,И мы летим, как на пожар.Коня остановил возницаПред самым входом на базар.«Кали́чей» рынок называют,Известен он на весь уезд.Сюда крестьяне приезжаютВ базарный день из дальних мест.Здесь каждый что-нибудь горланит,Невыносимый шум и гам.Товар скупают горожане.И мы пройдёмся по рядам.Часы, одежда, обувь, сбруя,Творог, сметана, лук, чеснок.И всякой всячиной торгуетНа видном месте мужичок.Поёт цыганка под гитару,Шныряют ромы там и тут.Напротив, прямо с пылу, с жаруВ пекарне булочки пекут.Заглянем мы в пекарню эту,Тревожа звоном бубенцов.И видим, что хозяйки нету —Торгует пара сорванцов.Их мама из покоев спальныхНе выходила пару дней.Услуги бабки повивальнойСегодня пригодились ей.Что может быть прекрасней деток?Пищащий маленький комок,Пытаясь выжить в мире этом,Вцепился губками в сосок.Лежит устало на подушкеХозяйка с дочкой на руках.Великолепная девчушкаСопит, напившись, молока.Судьба известна только Богу.Грядущее — сплошной туман.Как сложится её дорога?Об этом будет наш роман.Без имени не может пани,И назвала девчушку мать,Обычным польским словом: Франя.И мы её так будем звать.Быть может, кто-то удивится:Не близко шляхтичей страна.Поляки начали селитьсяНа этих землях издавна.История всегда — качели:То приходили казаки.Поляки, турки песни пели,Татары, шведы, литваки.Народы покорялись силе,Ложась на жертвенный алтарь.Поляки долго тут царили,Потом пришёл московский царь.В извечной этой карусели,Когда царили кнут и меч,Поляки сохранить сумелиСвою религию и речь.Они, как впрочем, и евреи,Живут в заботах и трудах.Как и везде у них на шееСидят, жируя, господа.Они, не думая про славу,Стараются своим трудом.Чтоб прокормить детей ораву,Живут нелёгким ремеслом.Семейство Франино веками,Весь день, горбатясь у печи,И тесто, вымесив руками,Изготовляет калачи.Два сына: Лёня с НиколаемНаполнили весельем дом,И дочка Франя подрастает,На радость матери с отцом.
