— отчего-же? Вот я например очень рад, — скалюсь и дёргаю её на себя, жадно ловлю реакцию с её стороны, — с лабораторией я в самом тесном сотрудничестве, знаете ли, так что привыкайте.
— оо, представляю, — хмыкает эта зараза, — пипетки там наверняка очень востребованы, — с силой дёргает руку и я с «самым искренним» возмущением поддаюсь.
Приземляемся на диванчик, я сверху. Она вопит а мне в кайф — наслаждаюсь. Глаза в глаза. На секунду-другую замираем. Так хочу поцеловать её. Вот какая она, моя горячая штучка… Вырывается… та ещё бестия.
— а-а, чтоб тебя, — резкая боль в мошонке и я валюсь на пол. Эта прохиндейка ущипнула меня за яйца, чуть не вывернула к херам собачьим. Меня, генерального Босса!
— а нечего булки свои раздвигать, и пипеткой своей махать, — шипит и вскакивает с дивана. Поправляет на себе юбку, выглядывающую из под халата, открывает дверь и во всеуслышание произносит: — «что-нибудь ещё, Игорь Дмитриевич»? — и не дожидаясь ответа, — «нет? Тогда я пойду».
— вот прохиндейка! — лежу в промежутке между диваном и конференц-столиком, массирую яйца, — сейчас бы лёд приложить, — ч-чёрт, зря я это сказал, мгновенно встаёт.
«А хватка у девочки что надо»… — мои мысли — мои врагуны.
«У всех вон — цветы, конфеты, свидания, прогулки за ручку под звёздами, а у нас жёсткий квест — «кто кого», что в виртуале, что в реале, и ведь цепляет куда похлеще всех этих розовых традиционных соплей типа красивых ухаживаний».
Продолжаю весь этот цирк с конями, где я — Царь и Босс, ещё где-то с неделю:
— Ярочка, зайдите ко мне. Принесите кофе. Это не то, что я просил — он успел остыть. Хочу с кипяточком.
— я вам не секретутка, Игорь Дмитрич. Вон, Марфа Ивановна с радостью вас обслужит, сдаётся мне, что по полной программе, где и первое, и второе, и компот. Я ей обязательно передам, что вы любитель погорячее.
— стоять. Я вас никуда не отпускал.
— дык Марк Захарыч уже заждался, у вибро-стойки… Образец уже в нужной кондиции и зафиксирован стяжками. Поромер уже подготовлен. Только меня и ждут. Буду измерять его плотность и глубину проницаемости, направлять амплитуду движений, знаете-ли, чтобы всё как по маслу. Пока влажность не испарилась… и..
— тссс, Ярррочка… уверен, что Марк Захарыч справится сам, ему не впервой измерять глубины.
— но..
— присядьте, — указываю на диван, — главный Босс тут я, а не Марк Захарыч, — наблюдаю, как фыркает и демонстративно располагается на диванчике, закидывает ногу на ногу и складывает руки на своей роскошной груди. Довольный её мнимой покорностью, слаживаю ручки домиком, и устраиваюсь поудобнее рядом с ней на диванчике, — чай, кофе, потанцуем? — расплываюсь в сладкой улыбке.
— что, простите? Тройничок с Марфой Ивановной предлагаете? — хмыкает эта зараза, брови её демонстративно ползут вверх. Глумится? или она это серьёзно?
— эхм, — давлюсь воздухом, — не ожидал от вас подобного рвения Ярочка, — но если хотите..
— а ваш дружок не обидится? — вопрос в лоб. Сканирует меня внимательным взглядом.
— что, прости-те? — повторно впадаю в ахуй.
— оу, ну не нужно так скромничать, я всё видела — тот парнишка из Райского уголка пробирался к вам в номер и днём и ночью. Я конечно всё понимаю, на вкус и цвет… и никому не скажу, но я… не любитель подобных сношений… эхм… отношений, особенно на рабочем месте. Я, знаете-ли, девушка приличная.
Так жёстко меня в жизни ещё не опускали… с небес на землю. Всё это время, пока я мечтал о ней днём и ночью, это коза думала, что я — гей, бисексуал?! Игорёк младший мгновенно скукожился, мол, — братан, я не согласен, только не «это».
И вместо того, чтобы завалить её здесь и сейчас и активно доказать ей обратное, стою истуканом, будто метровый хер проглотил, и слова вымолвить не могу. Очередной громкий пиздец.
— вас… кажется… образец заждался, — еле выдавливаю из себя, — и я гетеросексуал, и про всякие там сношения — вас за язык не тянул и не намекал на подобное, видимо… «у кого что болит», Ярослава. Можете идти. Позовите ко мне Марфу Ивановну. Пусть сделает мне компот, — цежу зло.
Молча выходит из кабинета и уже через пару секунд ко мне заглядывает подозрительно заинтересованное лицо секретарши.
Но я сейчас готов убивать.
— кофе, пожалуйста. Без молока. Две ложки сахара. На сегодня — свободны.
Ярка
Следующая неделя проходит слишком спокойно, аж скучно. Марк Захарович постепенно вводит меня в курс дела, и работа мне уже не кажется такой сладко-воздушной, да и мой внутренний стебач крепко спит. Кажется это именно то, чего я так откровенно боялась — рутина засасывает.
Босс как сквозь землю провалился, и ладно. Мысли правда неугомонны, то и дело возвращаюсь к нашему диалогу, — да что он о себе возомнил? И вообще, это был самый неудачный подкат в моей жизни. А я ему вообще втирала про какой-то компот с тройничком. Ужас.
***
/Очередной понедельник/
