Почти все стихи этого сборника написаны от первого лица. Это маленькие истории, которые уже случились или происходят прямо сейчас в тесной каюте, на суетливых улицах мегаполиса или в глубине души. Кто он этот автор не столь важно. Он растворяется в своих героях. Вечные вопросы, отсутствие ответов и поиски любви.
Я незаслуженно забыт
Я столько раз не переиздан
Закладка девичья торчит
И переплет на мне замызган.
Я незаслуженно забыт
На чердаке своей эпохи
Несостоявшийся пиит
Которого читают блохи
Минует век, найдет старушка
Свою закладку у меня
И будут слезы, будет кружка
И в чьей-то жизни буду я…..
Брожу по улицам неспешным
С экскурсионною толпой.
Лежит, Неву обнявший нежно,
В гранит одетый, город мой.
Плыву каналами прямыми,
И вырвавшись из-под мостов
Лучами солнца озорными
Касаюсь окон Пушкинских домов
Сижу в саду, в тени Крылова,
Мы с Бродским любим здесь читать,
Довлатов должен быть -опаздывает снова…
Ну ничего, я завтра снова буду ждать.
Своих друзей, и женщину свою
Я встретил здесь, у Монферана
Я город этот сыну подарю
Пускай взрослеет в радуге фонтана….
Улица Казанская
Квартира коммунальная
Луком пахнет жареным
Судьба моя вокзальная
А соседка рыжая
Дура, но грудастая
Из меня все выжала
Страсть моя напрасная
Лицо не интересное
Руки намозолены
До чего же тесно мне
Окна все зашторены
Слышу колокольный звон
Слышу Волю Невскую
Пойду на Маяковскую
А не на Достоевскую….
Парю в окне
Над улицей Радищева
Лишь крылья белые
Да роба нищего
Не замечаю пыльных улиц
Ржавых крыш
Парю в окне
А за спиною ты стоишь…
Я иду по Рубинштейна
По еврейской улице.
И теория Энштейна
Навстречу мне сутулится
Скорость света, скорость жизни
Сквозь меня теплом проходит
Старый двор в объятьях стиснет
И в метро меня проводит….
Засыпают память листья
Бьется ветер в куполах
