А Беккер выглядит совершенно свирепым, недоверчиво глядя на Фрэнка. - Что вы имеете в виду, «О'Киф» больше нет? - спрашивает он, и я отказываюсь. Какие?
Бедный Фрэнк выглядит так, будто готов выпасть под давлением. - Это было в фургоне, а теперь…
«Черт возьми, Фрэнк». Беккер вытаскивает руку и отправляет кипу бумаг на соседний стол, разносящуюся в воздух. «Я пытался приобрести эту картину в течение многих лет, а теперь вы говорите мне, что в тот момент, когда я ее куплю, она исчезает?»
Я стою молча, а у Фрэнка нарастает пот и нарастает ярость Беккера. И все, о чем я могу думать, это Брент. Соперничество. Между этими двумя мужчинами идет игра на превосходство. Я закусываю губу, мне не нравится неприятное ощущение в животе.
Беккер берет меня за руку и выводит из комнаты. «Это последний раз, когда я веду дела с Сотбис», - бормочет он через плечо, заставляя Фрэнка обхватить голову руками.
« Беккер», - говорю я, пока меня тянет, но он не останавливается, а продолжает раздраженно. « Беккер, Брент был здесь».
Он останавливается в мгновение ока и смотрит в мою сторону ошеломленными глазами. 'Что?'
«Когда я подошел к дамам, я увидел его. Ты не думаешь. . . '
Его губы кривятся, глаза закрываются, а затем он уходит прочь, давая мне мой ответ. О боже.
Дерьмо. Слово повторяется в моей голове. Вот дерьмо, дерьмо.
Глава 15
Я не собирался спрашивать Беккера, где он хранит свой смокинг, поэтому, как только мы вернулись в Убежище, и он исчез в своем офисе, чтобы дуться из-за своей украденной картины, я использовал его отвлечение в своих интересах и выполнила таран. - в панике влетаю в свою квартиру, пролетая через шкаф в своей спальне, словно от этого зависела моя жизнь. В конце концов я нашела его спрятанным в шкафу в углу его спальни, затерянным за горой других костюмов. Вытащив его, я поспешно бросилась, молясь, чтобы химчистка приготовила его самое позднее к пятнице. Я нашла золото . Джайлз из Фостерс точно знал, кто я или кто Беккер, и ответил на самую сладкую улыбку, которую я могла изобразить, сказав мне, что он будет готов завтра. Обильно поблагодарив его, я вернулся в Убежище, позвонив маме по дороге, чтобы проверить, удобно ли ей - поскольку она сейчас социальная бабочка - поехать домой на следующие выходные. После восторженного «да» я повесила трубку и сделала мысленную заметку, чтобы забронировать билет на поезд.
На следующий день я захожу в офис Беккера, чтобы собрать файлы, и нахожу его дедушку за его столом. Мистер Х смотрит поверх очков, слегка дрожащими руками держит в руках лист. 'Элеонора.'
«Добрый день, мистер Х.» Я подхожу к нему и сажусь напротив него, кладя телефон на стол: «Где Беккер ?»
«Он принимает доставку».
"Доставка?" Он никогда не упоминал о сегодняшних доставках, и я уж точно не организовывала их.
«Я не спрашиваю». Мистер Х смотрит на газету, качая головой. «И средь бела дня», - размышляет он и переворачивает простыню, чтобы я мог видеть . Не то чтобы мне это нужно. Кража с Sotheby's , как и следовало ожидать, была горячей темой. Оказывается, то, что я испортила банковский перевод, было замаскированным благословением. « Беккер упомянул, что вы видели там Уилсона за несколько минут до того, как картина была обнаружена пропавшей».
«Я не верю этому человеку». Я признаю. « Беккер, кажется, счастлив двигаться дальше, но Брент - нет». Я знаю своего мужчину. Он не позволит Бренту так его сдать. Его эго этого не позволит. Не будет и его яростная жажда мести. И это заставило меня задуматься, с растущим беспокойством, где это нас оставляет.
« Беккер не нуждается в особой поддержке, чтобы играть в игру Уилсона». Он фыркает и отбрасывает свою бумагу в сторону, и я смотрю туда, где она приземлилась, замечаю, что файл был сбит криво, выбив несколько бумаг изнутри. Обычно я не обращаю особого внимания, но этот файл синий. Все файлы в Убежище красные.
Моя голова незаметно наклонена, когда я пытаюсь увеличить изображение в нижнем левом углу одного из разбросанных листов. Это женщина. Пожилая женщина с угольно-черными волосами, подстриженными в очень резкую нелестную стрижку. Цвет одинаково нелестен на ее бледной коже, а глаза как у кошачьих - предположение, что она слишком много сделала для операции.
'Как твоя мать?' - спрашивает мистер Х., возвращая мое внимание на него.
'Она хороша. У нее новый. . . ' Я тяну, когда я не в состоянии найти нужное слово эталонного Пола, мое лицо скручивание, когда ментальные образа его размахивает бейсбольную биту, обнаженную в коридоре моей мамы, штурмовал меня.
'Глава?' - предлагает мистер Х., садясь на стул .
'Похоже.' Я пожимаю плечами.
- Кажется, вы обеспокоены.
«Я никогда не представлял свою маму ни с кем, кроме отца».
Мистер Х. понимающе кивает, и я смотрю, как его старые глаза падают на папку, в которую упала его газета. Он быстро убирает разбросанные бумаги, аккуратно засовывая их обратно внутрь. 'Она счастлива?' - спрашивает он, оглядываясь на меня.
