Кружим над Сагарматхой. Размах крыльев Чинука –Ни процента неба и сто от ветра.Я искал вертолёт поломанный. Починю-ка, –Думал, – его и себя, – и не ждал ответаНа вопрос, который не смог поставить.Смесь не остывшей бумаги и никотинаОпустилась на мою скатерть. Та ведьК чужим сигаретам всегда терпима.То, что прилетело с улицы, у лицаМоего проплывало таким же табачным дымомДа газетной новостью, – у лосяВ зоопарке рога стали дыбом.Вероятно, Чинук – это что-нибудь по-индейски,Вроде Большого Воздушного Змея или поменьше.Такой большой должен быть, наверно, и детскийТакой, что в него не войдёт ни моей вещи.Разделённой Любви куски сходятся там, где шпал ось,Где за далёкой ставней видны лишь шторыНе одной шестой или что от неё осталось,А всего, что я видел. Не знаю, – экрана, что ли.В тех краях мы наивней, да и вода проточней,Кружим над Катманду, там к Шанкару с ситарьим воем,Там до Лхасы… пешком… или даже юго-восточней…Если за Лхасой и Ерусалимом вообще есть живое.<p>Лунный камень</p>
