Каждый раз, проходя мимо двери в ванную, Дэвид видит следы от бейсбольной биты, которую выронил, когда его били шокером. Каждый раз, засыпая в своей кровати, он вспоминает тот вечер, как Челси залезла туда с дочерьми и, ухмыляясь, провоцировала его. Она сделала это нарочно, теперь Дэвид понимает это. Она специально делала все неправильно, подталкивая его к краю пропасти.
Она умнее, чем он думал.
И это он тоже ненавидит.
Должен быть способ отыскать их: и ее, и детей.
Он уже знает, что Элла в бегах, — но она вместе с Челси или сама по себе? Дочь заблокировала его номер в телефоне и бросила машину. С кем из них Бруклин? Может, они где-то все вместе?
Он мечтает увидеть их лица, когда найдет их.
Мечтает увидеть удивление, вину, страх.
Хочет, чтоб они точно знали, что будет дальше.
Они сбежали от него — и это была ошибка. Они принадлежат ему.
Звонит телефон, прерывая мысли. Брайан.
— Привет, приятель, — здоровается Дэвид. — Есть новости по поводу вакцины?
— Забудь о вакцине! Ты слышал насчет Хантли?
Дэвид отставляет пиво в сторону.
— А что с ним?
— Он мертв, я только что узнал.
— Как?!
Брайан вздыхает.
— Похоже на последствия Ярости. Должно быть, он выслеживал кого-то, и преступник на него набросился. Его нашли в доме какой-то старушки, его забили хрустальной конфетницей. Патрульная машина припаркована в гараже, повсюду отпечатки пальцев, но совпадений по базе не выявлено.
Дэвид замирает.
— Где? Где они нашли его тело?
Пауза, щелчки клавиатуры.
— Ха, забавно, совсем рядом с тобой. Буквально по соседству.
— Ты имеешь в виду, где-то в моем районе?
— Чувак, я не знаю. — Брайан издает грустный смешок. — Короче, неподалеку. Что за дрянь эта Ярость, а?.. В общем, поминки будут на следующей неделе. Его кремировали.
— Пришли мне информацию на имейл, ладно? И если у тебя есть адрес дома, где его нашли, я был бы признателен.
Снова пауза.
— Зачем тебе?
Хотя они дружили несколько десятков лет, Брайан не знает о темной стороне жизни Дэвида так, как Хантли, — надо придумать достойную ложь.
— Если это в моем районе, то я должен знать, потому что, похоже, тут обретаются психи.
— Ну, копы обыскали дом. Кто бы это ни сделал, его давно уже след простыл, и пока в системе не промелькнет совпадение по отпечаткам, трудно будет привязать его к смерти Хантли.
— Спасибо, приятель. — Дэвиду хочется поскорее закончить разговор.
— Ага. Увидимся на поминках, брат.
Он вешает трубку и сразу же гуглит, что произошло с Хантли. Никакой новой информации в сети нет, повезло еще, что удалось вытрясти столько подробностей из Брайана. На имейл падает письмо, и оно подтверждает опасения Дэвида: Чед умер в том самом доме, где все это время стоит машина Эллы. Итак, кто его убил — Элла или все-таки Челси? Он теперь уже знает, что жена заражена; черт, благодаря новостям об этом вся страна знает. Но есть ли Ярость у Эллы? И если да, то где Бруклин?
Вся эта ситуация приводит его в бешенство.
Он ненавидит отсутствие информации.
Он ненавидит, что больше не может держать все под контролем.
Ему ненавистно то, что какая-то его часть горюет по поводу смерти Хантли. Он растоптал бы ее на части помельче, если б мог, перемолол бы в ничто, пока она не стала бы мертвее мертвого, как тот парень возле «Полов Большого Фреда».
У Дэвида нет времени на все это дерьмо.
Он вбивает в Гугле имя Челси и читает все ту же новость, как будто надеясь обнаружить там какие-то подробности. Он почти выучил ее наизусть, но читает вновь и вновь, потому что находит подтверждение тому, что знал с самого начала: его жена — холодная сука, и кто-нибудь должен отыскать ее и поставить на место.
Тот факт, что в новостях ее называют Девицей из Флориды, все еще забавляет его.
Его вялая, унылая женушка никак не подходит под это определение.
Однако Дэвид просматривает статью в сотый раз, и тут его привлекает какой-то яркий заголовок внизу страницы: «ДЕВИЦА ИЗ ФЛОРИДЫ ПРОТИВ КУБИНСКОГО УБИЙЦЫ! ГОРЯЧАЯ СХВАТКА В БОЙЦОВСКОМ КЛУБЕ ЯРОСТИ».
Баннер разделен надвое. На одной половине скалит зубы мужчина в маске рестлера. На другой — яростная блондинка с кроваво-красными губами и ярко подведенными глазами.
Дэвид собирается закрыть страницу, но что-то заставляет его снова посмотреть на баннер.
Она выглядит знакомо.
Девица из Флориды.
Журналисты использовали это имя в статье, и теперь его взяла какая-то рестлерша.
К голове Дэвида приливает кровь, будто он собирается не то подраться с кем-то, не то трахаться.
Он знает ее, да. Отлично знает.
Он гуглит «Девицу из Флориды» и «Бойцовский клуб Ярости», что бы там это ни было, черт возьми.
Переходит на веб-страницу Девицы из Флориды.
И наконец-то понимает, как найти жену.
