Я ищу.
Ищу это всегда и всюду.
Даже когда не знаю об этом, даже когда не помню об этом, даже когда не отслеживаю этого… я ищу. Сколько себя помню - ищу.
Иногда мне кажется, что я перестала искать, ведь я же уже так устала искать... а значит, что только сильнее отныне желаю я знать… тех поисков смысл.
Как я хочу отыскать это в чтении... Я так хочу это читать! Ищу это в книге – не нахожу, закрываю, ищу в новой книге, чтоб снова закрыть, и снова начать по новой искать. Я будто хочу прочитать о чем-то невероятно интересном, о чем-то, что еще, увы, не описали в книгах… Меня это влечет, но книги только этого мне не способны дать.
Что «это»?
Нет ни названия у меня, ни объяснений. Я только знаю, что всегда это ищу.
… в фильмах - не нахожу и выключаю, в книгах – не нахожу и закрываю, пытаюсь даже отыскать в каких-нибудь вкусняшках, но откусив, тотчас выплевываю – и рядом не стояло, отыскиваю в людях, заглядываю им в глаза… и на мгновение будто вижу что-то… но это что-то так мимолетно, что даже думаю «должно быть показалось»… и спрашиваю: «ну что ты ищешь, дорогая, объясни», да я сама ответ искать пыталась! … уже устала…
Как объяснить?
Как объяснить словами то, что не засунуть в рамки слов? Как облачить в одежды звука то, что по определению не имеет форм? Не понимаем мы людей, что говорят на разных языках, они не понимают нас – для них язык наш тоже незнаком. Так как же объясниться? Как объяснить друг другу то, что сам не понимаешь и, к тому же, что для тебя является не боле - бессмысленным набором звуков глупых. Вот у меня все так же… да даже если б знала языки, все мира языки... Возможно только жестом, взглядом, улыбкой своих глаз?… Поймете вы мою улыбку, читая строки, что писала я для вас? Почувствуете? Сейчас я улыбаюсь вам, с искренностью мне присущей, я посылаю вам ее сквозь строки, чтоб передать все то, что не могла бы передать словами…
… я нахожу то, что ищу, всегда - по мизерным крупицам - в своих снах. Там я живу – в эти мгновенья Счастья. В эти секунды бытия - там я дышу.
Как только закрываются глаза, я чувствую, как открывается Иное… что-то такое, что трудно объяснить, возможно для меня сейчас забытое … неосязаемо оно, недостижимо. Но главное - я чувствую - оно мне открывается в ответ, нет, оно мне открывается во мне, когда закрыв глаза, я погружаясь в тишину ума, слежу, слежу и с любопытством жду, а ждет ли что меня… что я увижу, что мне покажется сегодня, что я почувствую, на что мельком взгляну, что взглянет на меня мельком в ответ?
Ооо, меня на части разрывает прямо, от осознания того что на бумаге не могу я изложить, чего мне прямо не сказать…что можно только пережить… Вот мысль была, и улетела, и испарилась, унеслась… как мне об этом рассказать? Я вызов принимаю… и, кажется, я знаю... С горящими глазами дрожащими руками я пишу… попробую я вам поведать об ином, ведь все равно все об одном - чарующем таинственном послании, что в сердце завязалось узелком… это послание, этот узелок, лишь для меня был послан… распутать смогу его лишь только я, но каждый для себя свое послание может отыскать и развязать… для этого спуститься в свои сны, там оно ждет – его послание, осталось только пожелать - открыть его и прочитать. Для каждого чтеца оно свое, у каждого имеется такое... я думаю, когда-то каждый сам оставил его там… сам написал, сам завязал, запутал сам и спрятал сам, в уверенности пребывая – прочтёт - потом… когда-нибудь…когда будет готов, когда сознательно зайдет за кромку своих снов… затем сознательно забыл, доверился Душе своей, вести себя ей поручил.
Я вряд ли ошибаюсь… ведь каждый, я могу поспорить, каждый… хоть что-то вспоминает… хотя бы раз, хотя бы иногда…что-нибудь снится, о чем-то он читает, мечтает, вдруг видит что-то, пронзает озарение, на миг… заставив душу ликовать… но сразу же теряет, конечно, он осколки пониманий, те, несомненно, ускользают от него, но дразнят, манят – найди меня… пойми меня… он ищет… в уверенности пребывая, что он уже о чем-то таком знает, осталось только вспомнить «так о чем же?»… здесь добрый Разум помогает - услужливо ответы предлагает... да только, что тот Разум может предложить? Ведь в том, что ищет он, нет логики привычной, отсутствует любой привычный смысл… отбросит это Разум, опровергнет…отвергнет, как ненужный бред, как шелуху, как мусор… а ищущий расстроен, разочарован… «здесь нечего искать»… так может он себе сказать, но сильный ищет снова и находит. Находит. Только каждый во своем…
Один находит это в песне Ветра… чарующие звуки тишины вплетенные в мелодии бездонной глубины, прозрачные напевы, немыслимые зрелые припевы, неуловимы ухом, только сердцем… или прямые злые насыщенные яростью мотивы… аккорды этой песни, накроют с головою, разбудят, окрылят, глаза откроют, уши отворят, по телу пустят дрожь… и он прозреет, поймет … попробует на вкус те звуки… запоет, сам станет звуки создавать, лепить их, с музыкой играть…
