Любой бы фермер зарыдал,Облив слезами грудь,Когда б узрел блаженный край,Куда мы держим путь.Там реки полны эля,Там лето — круглый год,Там пляшут королевы,Чьи взоры — синий лед,И музыканты пляшут,Играя на ходу,Под золотой листвоюВ серебряном саду.Но рыжий лис протявкал:«Не стоит гнать коня».Тянуло солнце за узду,И месяц вел меня,Но рыжий лис протявкал:«Потише, удалец!Страна, куда ты скачешь, —Отрава для сердец».Когда там жажда битвыНайдет на королей,Они снимают шлемыС серебряных ветвей;Но каждый, кто упал, восстал,И кто убит, воскрес;Как хорошо, что на землеНе знают тех чудес:Не то швырнул бы фермерЛопату за бугор —И ни пахать, ни сеятьНе смог бы с этих пор.Но рыжий лис протявкал:«Не стоит гнать коня».Тянуло солнце за узду,И месяц вел меня,Но рыжий лис протявкал:«Потише, удалец!Страна, куда ты скачешь, —Отрава для сердец».Снимает Михаил трубуС серебряной ветлыИ звонко подает сигналСадиться за столы.Выходит Гавриил из вод,Хвостатый, как тритон,С рассказами о чудесах,Какие видел он,И наливает дополнаСвой золоченый рог,И пьет, покуда звездный хмельЕго не свалит с ног.Но рыжий лис протявкал:«Не стоит гнать коня».Тянуло солнце за узду,И месяц вел меня,Но рыжий лис протявкал:«Потише, удалец!Страна, куда ты скачешь, —Отрава для сердец».<p><emphasis>Из книги «Зеленый шлем и другие стихотворения»</emphasis></p>
(1910)
<p>СЛОВА</p>«Моей любимой невдомек, —Подумалось недавно мне, —Что сделал я и чем помогСвоей измученной стране».Померкло солнце предо мной,И ускользающую нитьЛовя, припомнил я с тоской,Как трудно это объяснить,Как восклицал я каждый год,Овладевая тайной слов:«Теперь она меня поймет,Я объяснить готов».Но если бы и вышло так,На что сгодился б вьючный вол?Я бы свалил слова в оврагИ налегке побрел.<p>НЕТ ДРУГОЙ ТРОИ</p>За что корить мне ту, что дни моиОтчаяньем поила вдосталь, — ту,Что в гуще толп готовила бои,Мутя доверчивую беднотуИ раздувая в ярость их испуг?Могла ли умиротворить онаМощь красоты, натянутой, как лук,Жар благородства, в наши временаНемыслимый, — и, обручась с тоской,Недуг отверженности исцелить?Что было делать ей, родясь такой?Какую Трою новую спалить?<p>МУДРОСТЬ ПРИХОДИТ В СРОК</p>Не в кроне суть, а в правде корневой;Весною глупой юности моейХвалился я цветами и листвой;Пора теперь усохнуть до корней.<p>ОДНОМУ ПОЭТУ, КОТОРЫЙ ПРЕДЛАГАЛ МНЕ ПОХВАЛИТЬ ВЕСЬМА СКВЕРНЫХ ПОЭТОВ, ЕГО И МОИХ ПОДРАЖАТЕЛЕЙ</p>Ты говоришь: ведь я хвалил другихЗа слово точное, за складный стих.Да, было дело, и совет неплох;Но где тот пес, который хвалит блох?<p>СОБЛАЗНЫ</p>
