Дальше всё происходит почти молча. Одна стрела — и первый даже не понял, что умер. Второй — понял, но поздно. Остальные уже пытались защищаться, но быстро сообразили, что делают это зря. А потом я освободил гражданских. Те смотрят на меня с опаской, как будто собираюсь их съесть, но я лишь киваю:
— Генриху привет передайте. И скажите, что вообще-то я добрый. Иногда…
Они кивают и быстро убегают. Надеюсь, хоть не забудут, кто их спас. А я продолжаю свой путь. За следующие полчаса я ухитрился убить ещё несколько засадных отрядов, спасти кота (да, серьёзно, кто-то оставил черного пушистого кота прямо среди руин) и наконец-то оказался у цели.
Кот, кстати, был для меня шоком. Он словно не из этого места… До этого я здесь их не видел, и уже задумался, не брат ли это Жижика. Но потом вспомнил, что шкетсы из нашего мира тащили все подряд. Значит, и кота сперли, блин…
Передо мной — огромные врата, словно вырезанные из сплошного куска обсидиана. На поверхности — руны, барельефы и какие-то странные символы.
— Ну и кто тут у нас? — хмыкнул я.
По бокам — проходы. Влево, вправо, центр. Лабиринт. Прямо как в старой доброй игре, только без миникарты и чекпоинтов.
Но я не идиот.
— Серьёзно? Ходить по коридорам в поисках механизмов? Нет уж, спасибо.
Из инвентаря появляется он. Молот Хаоса. Тот самый, который ломает причинно-следственные связи, здравый смысл и межпространственные балансы. Да, этот инструмент не про точную настройку, а про эффективный результат.
— Хаос победит всё! — уверенно заявляю я и вгрызаюсь в створки врат.
Один удар. Второй. Сначала пошла только рябь по металлу. Потом трещины. Ещё раз. И ещё.
Каждый удар отдаёт по рукам, но зато под ногами начинает вибрировать земля. Врата скрипят, как будто жалуются на свою судьбу. Но мне плевать. Я здесь, чтобы победить. Чтобы открыть. Чтобы сломать.
Я месил эти створки с упорством гнома, которому задолжали зарплату.
Каждый раз, когда молот входил в металл, магия Хаоса взрывалась, как фейерверк на День безумия. Пространство трещало, а руны гасли одна за другой.
— Ты и правда хочешь прорваться? — шепчет мне голос изнутри. Может, это Бездна, а может и сама дверь. Мне всё равно.
— Да. Потому что я — Варг. И я очень устал.
С последним рывком я ударил особенно сильно. И врата… сдались. С грохотом, который можно было услышать на всех ярусах города, они рухнули внутрь.
Передо мной темнота. Пыль. И запах, смесь древности, плесени и проблемы.
— Вперёд! — сказал я сам себе и шагнул внутрь, крепче сжимая рукоять молота.
В зале дворца, который когда-то напоминал резиденцию королевской власти, а теперь стал больше похож на плохо организованный штаб срочной эвакуации, пахло пылью, потом и глиной. Тактик стоял у стола с картой и, скрестив руки, слушал очередной доклад одного из младших офицеров. А шкетс дрожал, словно за его спиной стояли палачи Мередита, но всё же продолжал:
— Мы держим северо-западный сектор, но нам не хватает сил. Нам нужно хотя бы пару сотен бойцов, и тогда мы сможем зачистить внутренние кварталы и восстановить линию снабжения.
— Пару сотен, — пробормотал Тактик. — Шикарно… У меня и пары десятков свободных нет. Почему, когда не нужно, вас шкетсов такое неограниченное количество?
Тактик этого реально не понимал. Он помнил, каким количеством они приходили в его мир. Однако, это все неважно. Домыслы и догадки тут не нужны, а только факты, которые помогут решить эту ситуацию, а она довольно паршивая.
Он махнул рукой, давая понять, что доклад окончен, и снова склонился над картой. В зале было шумно: шкетсы, люди. Полный бардак. А он тут главный, несмотря на то, что здесь присутствует король и его свита… Только вот управленцы из них в критический момент так себе.
Рядом стоял Генрих. Король шкетсов выглядел уставшим, но собранным. Достойно. Не каждый выдержал бы такой раскол в обществе — союз с людьми дался их народу тяжело.
— Ты понимаешь, что держать армию взаперти — это самоубийство? — тихо проговорил Тактик, не поднимая головы.
— Не спорю, — ответил Генрих. — Но раньше в этом не было нужды. До этого нападений не было, и в подобной мобилизации не было нужды. А держать армию в глубине — это вообще старая традиция. Так безопаснее. Пока вверху порядок — никто и не подумает, что под землёй может скрываться целый гарнизон. Это всегда считалось крайней мерой, но надёжной. Катастрофа не предвиделась… Раскол был неожиданным, предатели пошли против традиций.
— Катастрофа у нас уже длится целую неделю, — хмыкнул Тактик. — И пока Варг бродит внизу и ломает всё, что считает нужным, мы тут держимся на честном слове.
