Сердце под вечер желает прохлады.Горы качают луны ореол.Греция — это жара и цикады,это цитаты античной укол.Веки смыкаются… Пройдены вехи.Быстро хмелею, гуляка плохой.Греция — это не только орехи,хоть мне на них доставалось с лихвой.Жизнь не жалела и вволю шпыняла,била, как мячик, навскидку, с носка.Греция — это не зыбь у причала,не по смоковнице юной тоска.В дни испытаний, в минуту провала,в яме зловонной, почти что на дне,Греция, ты меня чудом спасала;даром, что горе топил я в вине.Все твои сказки и славные мифы,что рассказал обстоятельно Кун,вдруг поднимали на крепкие рифы,что вырастали из теплых лагун.Приободряя, вселяя отвагу,сам Аполлон вдруг и вдунет огня,а Эскулап брызнет капельку блага,Зевс по головке погладит меня.Милая сердцу картина покоя,мне заблуждаться и дальше позволь:небо лишь в Греции столь голубое,море лишь в Греции чистое столь.То-то меня запредельное манит,снова в мечтах повторяю вояж;в сказку хочу, пусть завертит, обманет,и не боюсь оскользнуться в мираж.28.04.МОЛЬБАСмотрю я на покосы,гляжу с восторгом вдаль,кругом летают осы,и им меня не жаль.Они, видать, не сыты;гармонию храня,они хотят осыпатьдождями жал меня.Проклятые вопросы,опять ни дать, ни взять;кругом летают осы;ну, как же их прогнать.Вот надо же, на склонелет, а печаль остра;быть может, их отгонитвонючий дым костра?Быть может, мне поможетсверхновый репеллент,и ос тревога сгложет,как яд, в один момент?А может, пригодитсяи тут дезодорант;и станет бедный рыцарьбогаче во сто крат?Забавные вопросы,ведь как их ни гони,они опять как осыпереполняют дни.Но только ночь наступит,и осы — на покой;толку я время в ступемозолистой рукой.Когда, когда, когда жеопустится закат,и ночь, как дочка в сажевновь вызвездит халат?Чтоб я, такой небритый,страстями утомленна перепадах быта,вкусил недолгий сон.Где снова те же осы,где жалят под ребропроклятые вопросы,что зло и что добро.Они, видать, не сыты;гармонию храня,они хотят осыпатьдождями жал меня.Устав махать и гнуться,гоняя эту звень,как хорошо проснутьсяи выйти в новый день.Где снова мухи, осы,гудящие шмели;крылатые вопросывертящейся земли.И, слава Богу, чтобыне прерывался звонни с помощью хворобы,ни — хуже — похорон.Что ж, осы, налетайтестремглав на грудь мою;и жальте, и кусайте;я сам о том молю.27.07.* * *
