Сгорает дерево в огне.Готовится шашлык.Ах, до чего привольно мне,я к этому привык.Со мной жена и рядом дочь.В углу цветет сирень.И вовсе не пугает ночь,ведь завтра новый день.Свершились детские мечты.Вьют музы хоровод.В кувшине на столе цветыалеют круглый год.О, как бы я одно хотел,чтобы за гранью лет,когда постигнет свой уделобугленный скелет,когда найду последний дом,откуда сбечь нельзя,меня бы вспомнили добромдочь и мои друзья.28.07.ВЕТРЕННЫЕ СТРОКИ
А. Э. Хаусману
Дает природа лишку.Не угасает лето.Листает ветер книжкуанглийского поэта.Его за четверть векатак и не перевел я,простого человекав геройском ореоле.От водки пухнет ливер,полшага до могилы,выращиваю клевернад нею, что есть силы.А ветер эту книжкупо-прежнему листает,как будто бы коврижкумедовую кусает.И я за ним по следуспешу — листать страницы,на той сыскать победу,а здесь — остановиться.И все же сердце радо,ведь, солнцем залитая,дается, как награда,погода золотая.Ни дождика, ни хмури,лишь на висках седины;да при такой лазуривскрываются глубины.И рифм бездымный порохвдруг вспыхивает рьяно,с самим собою в спорахне нахожу изъяна.Что складно — то и ладно.Два-три броска лопаты.Вот ландыш непарадныйвстал из груди собрата.Боярышник, ракитникзаждались, где же птицы…А я застрял, как путник,на 107 странице.Цветочные сугробыс усильем разгребаю,стихи высокой пробышутя перелагаю.Порою мне бываетто весело, то грустно.А как еще влияетна мальчиков искусство?К чему плодить вопросы?Да ведь судьба такая.Кругом летают осыи бабочки мелькают.И я своим умишкомна перепадах летанектар сбираю с книжкианглийского поэта.Ведь он давно заждалсялюбви и уваженья;хоть с миром попрощался,но ждет переложеньястихов на вкусный русскийязык; а я, каналья,им, вроде, без нагрузкивладею досконально.Недаром четверть векаискал я в чистом полепростого человекав геройском ореоле.28.07.* * *Однообразен стук секунд…зачем, томительно виня,они безжалостно секуткоротким кнутиком меня?Зачем, натягивая луки продолжая произвол,они стремятся каждый звуквогнать больнее, чем укол?Привязан к плахе временной,я, как святейший Себастьян,пробит очередной стрелой,но есть в терзаниях изъян:кем был запущен механизм,сплетенье тросиков и жил,чтобы, проснувшись, организмв согласии с распятьем жил?17.08* * *
