Света все занятие подозрительно посматривает на меня и даже не пытается перевести тему, что сразу наталкивает на правильные мысли — она о чем-то догадывается. Или даже знает историю нашего с Кириллом «свидания» во всех красках. Несмотря на мои предположения, напрямую спрашивать я об этом не спешу и упорно поддерживаю роль внимательного репетитора. Под конец девчонка все-таки не выдерживает и спрашивает:
— Значит, Кирилл тебе не понравился?
Наверное, описывать, насколько сильно, не стоит.
— Нет, — отвечаю я честно.
— Жаль… Видимо, вечно ему оставаться таким же оболтусом.
Из груди вырывается удивленный смешок.
— Ты слишком категорична к своему брату.
— Ага, заливай мне тут, — как-то устало выдыхает Светка и дорешивает последнюю задачу.
Когда наше время подходит к концу, я по обыкновению вызываю такси и спускаюсь вместе со Светой вниз. Кирилл, показавшийся на мгновение из кухни, быстро ретируется обратно, полоснув меня при этом напряжённым взглядом. О такой реакции я могла только мечтать! Светка фыркает и качает головой, а я не могу сдержать насмешливой улыбки.
Мы прощаемся, и я выхожу в их красивый освещённый двор. В этот же момент на подъездную дорожку вплывает серебристый внедорожник. Узнаю его — автомобиль отца семейства.
— Добрый вечер, Эмилия!
— Здравствуйте, Константин Валентинович! — приветствую я крепкого высокого мужчину, вышедшего из машины. Кирилл ростом пошёл явно не в папочку.
— Уже закончили? — спрашивает мужчина, подходя ближе. Одет он в элегантный коричневый костюм и чёрное пальто, светлые волосы уложены в незамысловатую прическу.
Если бы Кирилл хоть каплю походил на своего отца, цены бы ему не было! Улыбаюсь я киваю. Телефон в руке неожиданно оживает.
— Ой, у меня такси уже подъехало, — смотрю в экран. — Извините, мне пора!
Говорю я и вдруг поскальзываюсь на мокрой от дождя плитке, едва не падая на свою пятую точку — благо, Константин Валентинович успевает подхватить меня под локоть.
— Будьте осторожны, вы нам ещё нужны, — по-отечески смеётся он.
Стыдливо улыбаюсь и, поблагодарив его, выхожу за ворота. Такси послушно ждёт у входа. Запрыгиваю в машину, пристёгиваюсь и уже готовлюсь подтвердить озвученный адрес, как вдруг замираю на месте, уставившись в лобовое стекло.
— Стойте! — резко прошу таксиста.
Он удивленно застывает.
А я во все глаза наблюдаю за тем, как Макс в сопровождении парня, показавшегося мне смутно знакомым, идёт от соседнего дома к своей машине. Они о чем-то переговариваются по пути, и только тогда, когда их руки соединяются в рукопожатии, меня осеняет — да ведь этот парень увёз Макса из клуба Левана и накачал его наркотиками! Утверждать я не могу, но в прошлый раз все выглядело в точь так же, хотя, казалось бы, в рукопожатиях нет ничего необычного... Но тут было. То ли то, как отводил в сторону локоть незнакомый мне человек, то ли напряженное лицо Макса в этот момент. И это так сильно меня поражает, что я не могу найти увиденному достойное объяснение.
Наконец, Максим садится в машину и отъезжает от дома, и только тогда я позволяю недовольному таксисту вырулить на дорогу. Проезжая мимо соседнего дома, пытаюсь разглядеть в нем какие-то скрытые детали, но так ничего и не вижу. Дом как дом. Только живет там совсем не обычный человек... И мне ещё только предстоит выяснить, кто он такой.
Дома Катя пытается повторить по видео макияж французской видеоблогерши, заявляя, что он очень отличается от нашего, российского. А вот чем, известно только самым заядлым француженкам. Меня хватает лишь на вялый ответ — все мысли заняты другим. Не раздеваясь, беру ноутбук и прошмыгиваю на кухню пока Катя мажет левый глаз бесцветными тенями. Нахожу в друзьях Максима Власова и ищу у него друга по имени Антон Степанов. Таких оказывается трое. По фотографиям отметаю двух совершенно не подходящих под мое представление парней и захожу на страницу последнего. Родной город — Санкт-Петербург, год рождения — девяносто первый. Фото немного, на всех Антон боком или с закрытым лицом. Несмотря на это, выглядит все очень модно и стильно, и основные локации (чаще всего какие-то тусовки) отлично дополняют его образ «клубного» парня. Смущает только, что возраст у Степанова немного перевалил за клубный.
Просканировав его страницу и так и не найдя ничего интересного, с унылым видом плетусь в ванную. Спрашивать ничего у Макса не собираюсь — раз не сказал в первый раз, значит, и во второй не скажет. А может, и говорить там нечего, и оказался он у Степанова дома по нелепой случайности. Думаю над этим и мысленно смеюсь самым саркастичным смехом.
Перед сном не выдерживаю и снова пытаюсь найти хоть какую-то информацию об Антоне. С трудом вспоминаю адрес, откуда мы забирали полуживого Макса, и по навигатору узнаю, что это за место — ночной клуб «Кобра». Рейтинг у этого местечка совсем хреновый, но оно и понятно — тусуются там в основном наркоманы и еще не пойми кто… Но и этого я утверждать, конечно же, тоже не могу.
