— Я не соглашалась, — она всхлипывает. — Но и не ушла оттуда, когда должна была. Это моя вина. Я пришла в их дом. Ела их еду и пила их напитки. Я не сопротивлялась и не пыталась уйти.
— Потому что он тебя подсадил! — голос Твайлер повышается.
— Твай. Ты знаешь, каково это, когда парень делает с тобой дерьмовые вещи. Не все так однозначно, и мне не хочется, чтобы об этом узнали. Все и так считают меня тупой, шлюховатой охотницей за джерси. Не хочу быть ещё и жертвой.
Твайлер вздыхает, и я отхожу от двери, понимая, что моё подслушивание делает меня ещё одним козлом, вторгающимся в личную жизнь Нади. А еще ловлю себя на мысли, что, хоть я всегда получал согласие от женщин, с которыми был, не могу с уверенностью сказать, что мы всегда были на одной волне.
Натягиваю джинсы, когда дверь спальни открывается, и Твайлер заходит в комнату в худи, которое она стащила у меня несколько недель назад. По моей спине пробегает дикое чувство собственничества.
— Привет, — говорю я, отводя взгляд от худи к её подавленному выражению лица. — Всё в порядке?
Она пожимает плечами.
— Надя не хочет подавать заявление. Это её выбор.
Я обнимаю её и притягиваю к себе.
— Ты хорошая подруга.
— Меня просто бесит, что всё это происходит с ней.
— Я знаю, Солнышко, — целую её в лоб. — Надя сильная, и у неё есть твоя поддержка. Может, она передумает.
Она прижимается ко мне, и я понимаю, что сейчас самое время поговорить с ней. Выложить все карты на стол. Но у меня ещё и тренировка через час, и мне нужно забрать экипировку из дома. Что-то подсказывает мне, что убедить её дать мне шанс займёт больше пары минут.
— Послушай, — говорю я, приподнимая её голову, чтобы посмотреть ей в глаза. — Я надеялся, что мы сможем встретиться позже сегодня. — Мой телефон вибрирует на кровати. Наверное, кто-то из ребят напоминает о тренировке. Беру его и читаю сообщение. — Какого хрена?
Она поднимает брови и заглядывает через моё плечо.
— Что?
— Это Брент, — я хмурюсь, глядя на текст. — Он хочет, чтобы мы встретились с ним.
— С какой стати мы должны это делать?
Телефон снова вибрирует — на этот раз это фото. Открываю изображение и всматриваюсь в зернистое фото. Несмотря на качество, я понимаю, что оно было сделано вчера вечером — угол камеры направлен со стороны дома Брента, запечатлевший меня и Твайлер у моей машины, обнявшихся.
Следующее сообщение звучит прямо:
ТВАЙЛЕР
Ярко-жёлтая вывеска придорожного кафе светится на фоне серого неба. Сейчас ночь наступает быстрее, и хотя мне не особо мешает холод, короткие дни мне не по душе. Ненавижу уходить из дома до рассвета и возвращаться после заката.
Заезжаю на парковку, проезжая мимо грузовиков, и замечаю «Челленджер» Риза, припаркованный рядом с закусочной. К счастью, тренировка сегодня заключалась только в просмотре видео, потому что ни у меня, ни у Риза не было достаточно сосредоточенности, чтобы делать что-то большее. И его, и мои мысли были заняты вопросом, зачем Брент попросил нас встретиться здесь, у шоссе.
— Привет, — говорит он, встречая меня у машины. Его руки в карманах, отчего его плечи кажутся ещё шире. — Нашла без проблем?
— Да, — оглядываюсь по сторонам. — Он мог выбрать место похуже? — Вокруг только дальнобойщики и путешественники. Ни одного студента. Чувствую, что выбор места связан не только с тем, что Брент не хочет быть замеченным, но и с нашей тайной.
— Мы не знаем, чего он хочет и что знает, — говорит Риз, прежде чем мы заходим внутрь. — Думаю, нам нужно выслушать его, прежде чем что-то отвечать, окей?
Киваю, но в животе всё сжимается. Нас обоих, и Риза, и меня, легко узнать на том фото. Тренер Грин легко сможет опознать нас. Каким-то образом Брент узнал нашу тайну.
Риз открывает дверь, пропуская меня вперёд. Изнутри доносится запах жареной еды и звуки классического рока. Двое мужчин сидят у стойки, а одинокий парень — в кабинке у окна. Риз уверенно идёт вперёд, плечи расправлены, к Бренту, который ждёт нас в кабинке в глубине зала. Перед ним тарелка с гамбургером и картошкой фри.
В целом понятно, почему Надя была к нему неравнодушна. Он, объективно, красив — с сильной челюстью и прямым носом. Ухоженный, с вайбом Тома Брэди (прим. перев. игрок в американский футбол). Типаж парня, которого НФЛ может сделать своим лицом.
Жаль только, что он полный мудак.
Когда мы подходим, он жестом указывает на свободный диванчик напротив. Сажусь первой, у окна, Риз садится следом. Я привыкла быть рядом с уверенными в себе мужчинами. Невозможно играть в команде колледжа или на более высоком уровне без здоровой доли эгоизма. Это часть игры. Стараюсь не чувствовать себя скованной, но невозможно не ощущать себя маленькой, в окружении двух массивных спортсменов. Оба — лидеры своих команд. Обоим есть что терять.
Будто противостояние двух альфа-самцов.
— Хотите чего-нибудь? — он кивает на официантку за стойкой. — Это место — дыра, но еда здесь отличная.
— Мы пришли сюда не есть, — говорит Риз, его рука под столом переплетается с моей. — В чём дело?
Брент кладёт в рот картошку фри.
