— Вот только у кого-то он хороший, а у кого-то не очень… — Стас посмотрел на мои руки, что крепко обнимали его шею, и вложил одну из них в свою, — Но в нашем случае мы сами творцы своего счастья. Глупо рассчитывать на какого-то неумелого сценариста.
— Но это ведь всё образно. Как ты говоришь, мы сами творцы своего счастья. А остальные только косвенно влияют на него. Кто-то положительно, а кто-то отрицательно, — я заглянула в серьёзные глаза Стаса. Мы оба понимали, о ком идёт речь, и оттого задумались.
— Нужно откидывать этих самых отрицательных людей, пока они не начали портить нам жизнь, — строго сказал Стас и перевёл свой задумчивый взгляд на окно, завешенное шторой, — Кстати, у тебя на кухне шторы из вискозы?
Я пожала плечами.
— Без понятия. Не я покупала.
Стас протянул руку к окну и тронул штору.
— Да. Это вискоза, — подтвердил собственные слова он.
Я удивлённо подняла брови, не понимая, к чему здесь шторы, да и почему Стас заговорил о них.
— На кухню лучше не вешать шторы из вискозы, — в ответ на мой немой взгляд произнёс Стас. Вопросов стало только больше.
— И почему же? — заинтересовалась я.
— Вискоза — это достаточно привередливый материал. Он легко сминается, деформируется во время стирки. Да и к тому же изнашивается под влиянием воды и солнечных лучей. Тот человек, который додумался повесить шторы из данного материала на окна, явно не разбирается…
— Это моя мама повесила… — шёпотом перебила Стаса я. Он резко замолчал и опустил голову.
— Извини. Просто думал дать совет, — виновато произнёс Стас.
— Всё нормально. Возможно, ты и прав. Ты в этом лучше разбираешься, — я сглотнула и подняла голову вверх, уже ощущая, как на глаза наворачиваются слёзы. Тема моих мамы и папы до сих пор была очень тяжёлой, хоть уже и прошло немало лет.
Стас вздохнул и положил мою голову к себе на плечо, нежно поглаживая ладонью.
— Знаешь… — задумчивым голосом начал он, — Хоть я даже не знал твоих родителей, но я уверен, что это были очень хорошие люди…
Я приподняла голову и посмотрела в серьезное лицо Стаса, ожидая услышать, почему он так думает.
— Не каждому родителю под силу вырастить такую достойную дочь, — строгий взгляд Стаса немного смягчился, а на лице появилась улыбка, — Как ты…
— Ты прав, — согласно кивнула я, — Мои мама и папа действительно были чудесные люди. Сколько себя помню, они всегда покупали мне всё только самое лучшее. А денег в нашей семье всегда не хватало. Тем не менее я никогда не ходила в обносках, ела только самую лучшую еду и училась в гимназии.
— Ты училась в гимназии? — с удивлением переспросил Стас, — Ничего себе. Мои родители тоже предлагали мне обучение в гимназии, но я отказался, ведь в средней школе у меня был лучший друг, который слабо учился и не потянул бы обучение ни в гимназии, ни в лицее.
— Так ты окончил среднюю школу?
— Ага. Как и все.
— И что, только из-за Давида ты отказался от обучения в гимназии? Это же так престижно. Тем более Московская гимназия…
— Ну не только из-за Давида… — ответил Стас и призадумался, — Ещё у меня был конфликт с одним пацаном из той самой гимназии, в которую меня хотели перевести родители.
— Конфликт? Подрался, что ли?
— Типа того, — Стас почесал свой затылок и опустил глаза. По его взгляду я поняла, что Стас не продолжит, и эта тема для него запретная.
«Видимо, случилось что-то серьезное, раз Стас не хочет даже вспоминать об этом…»— поняла я.
— А кем работали твои родители? — перевёл тему Стас.
— Мама работала консультантом в магазине бытовой техники, а папа… — я остановилась, предаваясь воспоминаниям, — Папа работал портным. От него осталась швейная машинка, на которой он сшил мне немало платьев и блузок.
— М-м-м. Твой папа умел шить?
— Да, — ответила я, — Уверена, вы бы с ним отлично поладили.
— Знаешь… — Стас поджал нижнюю губу и задумчиво посмотрел на меня, — Есть такая фраза… Женщины выбирают мужей, похожих на своих отцов…
— Ну-у… — протянула я, разглядывая настенные часы над своей головой, — Не думаю, что ты сильно похож на моего папу… Скорее наоборот… Ты вспыльчивый и решительный, а мой папа был спокойным, покладистым и неконфликтным. Так что вы с ним схожи только в своём таланте. Папа тоже мечтал стать дизайнером, но из-за своей мягкохарактерности так и не достиг этого.
— А что так? В университет не поступил?
Я покачала головой.
— Наоборот. Поступил. Его работа прошла отбор. Папа создал дизайн чудесного женского платья, которое он потом пошил и подарил моей маме.
— А раз он поступил, выиграл конкурс по дизайну, то почему тогда не стал дизайнером? — нетерпеливо спросил Стас. Я вздохнула.
— На его место по блату взяли какого-то богатенького, вот папа и не отучился.
Взгляд Стаса в мгновение переменился, а лицо перекосило изумление.
— Да, Стас… — в ответ на его молчание закивала я, — Интересное совпадение, не правда ли?
Он сглотнул.
— Я бы сказал даже пугающее совпадение, — сухо произнёс Стас, — А что за богатенький?
— Не знаю. Но он из Питера. Фамилия на «м». Хотя нет, на «т». Да, точно, по-моему, его фамилия Тигров…
— Тиндеров, — поправил меня Стас.
