<p>Сказка про ивана-молодца, своего счастья кузнеца</p><p>Картина первая. 1933 г. Евангелие об Иване</p>Негде, в тридевятом царстве,В пролетарском государстве,В 33-ем годе, глядь,Марфа собралась рожать.Все тут бабы зароптали:— Мы ведь, тоже, чай, рожали!Но сегодня, как ни кинь,Нам рожать ведь не с руки.Каждый день ждем — быть беде:Водят всех в эНКаВеДе.А, гуторят, на УкрайнеЧоловики жрут людей…Но, что Марфе до того,Захотелось ей «того»,И ребенка так хотелось,Что не слышит никого.Девять месяцев томилась:— Что за чудо там случилось?Шум и гром из животаИ сплошная маета.Будто там куют железо,Будто рать на рать полезла,Будто там идет война…Непонятно ни хрена.Вот приходит родам срок,Разрывается пупок,Набежали акушеры —Ну, наверно, будет прок.И настал желанный миг:Раздается Марфы крик.Все столпились у постели,С изумленья онемели…Видят: молот, серп в ногах…Крепко их держа в рукахПоявился молодец,Как соленый огурец.Сразу громко заорал,Серпом, молотом махал.Только на вторые суткиИх на грудь он променял.Но потребовал опять:Серп он с молотом связать,Над кроваткой их повесить,Чтоб ручонками качать.Очень старый акушерПодивился: ну, mon chere,Феномен известен этотТолько здесь, в эСэСэСэР.Очевидно, чтоб зачать,Лень инструмент им бросать,Вот младенцы и родятся:Кто в отца, а кто и в мать.Кто с лопатой, кто с ковшом,Кто с большим карандашом.Крайне редко, кто в рубашке,Большинство же — нагишом.Очумели все вокругОт умелых детских рук,Говорят, у РозенблатаС микроскопом вылез внук;Говорят, у ГорбачеваС книгой сын родился снова.Правда, Маркс — тот между ногИ закаканный чуток.Акушерка пожилаяГоворит: в Свердловском краеЕльцин — сын родился, страх!Скиптр с державою в руках.Мать с отцом офонарели,Продрожали три недели.Еле отняли потом,Заменили долотом.— Цыц ты, старая карга —Рявкнул акушер. Ага…Знать, накличешь нам Ягоду,Не дожить до четверга.Ну, а этот молодец,Серпом, молотом игрец,Наречен Иваном будет —Счастья своего кузнец.<p>Картина вторая: Рыбка золотая. 1953 г.</p>
