— Пойдём. Считай, что на мою личную линию поступил вызов, — спокойно говорит Демьян, без усилий поднимая меня с пола. — И я тебя спасаю.
Я замираю, дыша часто, глядя на него снизу вверх. Его взгляд холодный, непоколебимый.
— Демьян…
***
Я захожу в квартиру Демьяна, и первое, что меня удивляет — тут чисто и уютно.
Простая, но стильная обстановка: деревянные полки с книгами, удобный диван, на кухне полный порядок.
— Ты один здесь живёшь? — спрашиваю я, снимая пальто. Он кивает, закрывая за мной дверь.
Я глубоко вздыхаю. Что я здесь делаю? Чужая квартира. Чужой мужчина.
— Голодная? — спрашивает он.
Я киваю, и он ведёт меня на кухню. Демьян открывает холодильник, смотрит внутрь и чертыхаетcя.
— Прости, у меня ничего готового нет.
Я пожимаю плечами.
— Не страшно.
— Зато есть мясо, — он достает упаковку. — Может, приготовишь что-то, пока я за овощами сбегаю?
Я сникаю.
— Эм… — я мнусь, чувствуя себя неловко. — Вообще-то… Я умею готовить только пирог с вареньем. Ну и печенье.
Он поднимает бровь, явно пытаясь понять, это шутка или нет.
— Ты серьёзно?
— Да, — я выдыхаю, опираясь на столешницу. — У нас всегда были домработницы, они всё делали. Я в последний раз готовила… лет пятнадцать назад.
Демьян не сводит с меня глаз. Должно быть я сейчас показалась ему избалованной барышней, но дело в том, что даже до того как я замуж за Олега вышла и мы разбогатели, я никогда не готовила. Просто так получилось. Дома кухня всегда была на матери. Она это дело любила, а Олег предпочитал ужинать в ресторанах, надобности стоять у плиты и готовить у меня не было.
— Ясно.
Он закрывает холодильник и пожимает плечами.
— Тогда просто посиди, а я сделаю ужин.
Мне стоило остаться в своей квартире. А ещё лучше — поехать к Олегу и высказать ему всё, что я о нём думаю. Но ехать к нему страшно. Олег всегда был жёстким, властным, сильным. Он не любил компромиссов, не прощал ошибок.
Раньше я никогда не давала ему повода для ссор, но прекрасно знала его отношение к окружающим. Деньги испортили его, как и многих других.
Но я всё равно любила его. Такого, какой он есть. До этого момента.
Я даже понятия не имею, была ли Ритка первой.
Оказалось, что моя жизнь — это красивая иллюзия, которую я сама себе нарисовала.
От этих мыслей меня передёргивает. Я поджимаю губы, пытаясь переключиться, со стороны раздаются шаги.
Я поднимаю взгляд.
Демьян переоделся. Успел по-быстрому принять душ — его волосы ещё мокрые, капли воды стекают по шее.
Он спокойно разворачивается к плите, достаёт сковороду, мясо, специи и начинает готовить.
А мне становится ещё более неловко. Я ничем не могу ему помочь. Я смотрю на свой безупречный маникюр, потом снова на него. Потом снова на руки. Руки женщины, которая никогда не чистила картошку, не месила тесто, не драила полы.
Я была женой успешного человека. Должна была соответствовать. Разбираться в дорогих брендах, носить дизайнерские сумки, обсуждать последние новинки в косметологии.
И вот теперь я сижу в чужой кухне, смотрю, как мужчина готовит для меня ужин, и не понимаю, что делать с этим знанием.
— Ты так на меня смотришь, будто я могу подсыпать тебе что-то в еду, — вдруг говорит Демьян, не отрываясь от готовки.
Я моргаю, чувствуя, как смущение тут же прокатывается по телу.
— Нет, просто… — я запинаюсь, даже не знаю, что сказать. — Я немного подавлена случившимся. Кухня наполняется запахом прожаренного мяса и я чувствую как рот наполняется слюной.
У него красивые мужские руки — не гладкие и ухоженные, а сильные, с твёрдой хваткой.
Он ловит мой взгляд на себе и меня прошибает жар. Я быстро отворачиваюсь, но чувствую, как его губы чуть дёргаются в ухмылке.
— Готовить не умеешь, работать не приходилось… Как ты вообще жила?
Я поджимаю губы. Он что сейчас насмехается надо мной?
— Замужем была.
— И что, этого достаточно?
Я вдыхаю, скрещиваю руки на груди.
— Мне не нужно было работать. Или готовить. Или делать что-то ещё. Муж меня полностью обеспечивал.
— А теперь? — вдруг спрашивает он.
Я моргаю.
— Что теперь?
— Теперь, когда рядом нет богатого мужа. Что будешь делать?
Я замираю. Нет, он точно издевается надо мной!
Я открываю рот, но слова застревают в горле. Я резко встаю.
— Мне нужно в ванную комнату.
Демьян смотрит на меня чуть прищурившись, но ничего не говорит. Я прохожу мимо, и чувствую его взгляд на своей спине. Чувствую его тепло в этом маленьком пространстве. И впервые за долгое время моё тело реагирует.
Не на мужа, а на этого мужчину.
Я захожу в ванную, закрываю за собой дверь и опираюсь на неё спиной.
Влажный воздух всё ещё пропитан теплом после недавнего душа. Стёкла на зеркале запотели, а в воздухе витает слабый аромат мужского геля для душа.
Я разглядываю полку с его средствами.
Самые обычные бутылки из магазина.
Ни дорогих люксовых брендов, ни премиальных флаконов с золотыми крышками, как у Олега. Только гель для душа, шампунь, дезодорант.
Я провожу пальцами по одной из бутылочек, машинально считывая дешёвый логотип.
Я уже не помню такой жизни. Я давно стала элитой.