Он берет меня за волосы, заставляя выгнуть спину. Губы пробегают по моей шее, прежде чем втянуть сосок. Жадные руки касаются каждого сантиметра моей кожи, как будто ему нужно запомнить контуры тела.
Я стону, когда он вводит один палец внутрь, а большой прижимает к клитору. Его прикосновения посылают разряды электрического тока. Захватывающе. С обожанием.
Вот что такое любовь. Когда тебя лелеют и почитают, потому что человек этого хочет, а не потому, что должен.
Он оставляет слабый поцелуй на точке пульса.
— Любить тебя — это как оказаться в пустыне без еды и воды. Как будто я наполовину в бреду, гадая, не является ли вся эта чертовщина миражом, потому что ничто не должно чувствоваться или выглядеть так хорошо. — Его медленная пытка принимает новый оборот, когда он увеличивает темп и вводит в меня еще один палец.
Его опытные прикосновения воспламеняют каждую клеточку внутри меня. Тепло пробегает по коже, когда он гладит самое чувствительное место, заставляя мою спину выгнуться. Слишком скоро он оставляет меня отдышаться, быстро надевая презерватив.
Он возвращается, пристраиваясь у самого входа.
— И самое главное, любя тебя, я понимаю, что рай — это не место, а человек.
Я цепляюсь за его спину, когда он проскальзывает внутрь. Волны тепла прокатываются под кожей, когда я принимаю каждый дюйм его тела. Это ощущение не похоже ни на что, что я испытывала раньше. Одновременно на меня обрушивается лавина эмоций. Слова Сантьяго проникают в сломленную часть меня, возрождая то, о существовании чего я вообще забыла. Часть, которую сломала моя мать. Часть, которую я прятала от мира после многих лет гнева и разочарования.
Слезы текут из глаз, пропитывая подушку. То, как Сантьяго смотрит на меня, воспламеняет изнутри. Я чувствую себя фениксом, умоляющим возродиться.
Его большой палец вытирает одну из слез.
— Я люблю тебя, Хлоя. И ничего страшного, если ты не знаешь, что значит быть любимой кем-то, не говоря уже о том, чтобы любить кого-то еще, потому что я обещаю любить тебя так, чтобы этого хватило на нас двоих. Любить тебя каждый день, чтобы компенсировать боль от остальных.
Он действительно любит меня.
Я обхватываю его ногами за талию, притягивая как можно ближе.
— Я хочу такой любви.
Его губы прижимаются к моим, как молния, бьющая в грозовом небе. Это питает голод, нарастающий внутри меня. Его любовь окружает нас, в процессе исцеляя меня.
Он возвращает меня в момент, целуя до беспамятства. Вместе мы находим освобождение.
Это блаженство.
Это любовь.
Это
Сон ускользает от меня, пока я обдумываю все, что Хлоя рассказала о Маттео. Что-то в этой ситуации меня не устраивает, и я не могу перестать думать. Мне нужно, чтобы он понял, почему это так важно для Хлои. Она заслуживает шанса объясниться, а он должен ее выслушать.
Мне требуется вся сила воли, чтобы вылезти из постели и оставить Хлою одну. Она выглядит умиротворенной, бездумно хватая подушку вместо меня. Возникает искушение поглазеть на нее несколько минут, но я решаю не делать этого. Я никогда не уйду, если буду продолжать в том же духе.
Надев протез и какую-то одежду, я направляюсь к дому Маттео. Я нажимаю кнопку звонка на его калитке.
—
— Сантьяго Алаторре, — я сохраняю нейтральный голос.
Ничего не происходит. Проходят минуты, а из динамика не доносится ни звука. Я собираюсь снова нажать на кнопку, но останавливаю себя, когда ворота со скрипом открываются.
Утренние солнечные лучи освещают мне путь по длинной подъездной дорожке. Я почти не обращаю внимания на окружающую обстановку, вместо этого фокусируясь на Маттео, стоящем на крыльце.
— Заходи внутрь, — он вздыхает и приглашает меня войти.
Я оцениваю обстановку, разглядывая безделушки и фотографии на стенах.
— Я знаю, почему ты здесь, — он садится на старый стул.
Я следую его примеру и сажусь напротив.
— Мне нужно, чтобы ты поговорил с Хлоей. Сегодня.
— Я не могу, — он качает головой.
— Почему, блять, нет?
Он делает паузу. Его взгляд перемещается по комнате и останавливается на точке за моей головой.
— Потому что я не ее отец.
— У нее есть тест ДНК, который говорит об обратном
Он шумно сглатывает, избегая моего взгляда.
— Я слышал. Но тест врет. Я не ее отец.
Я не верю своим ушам.
— Мне любопытно узнать, кто, по-твоему, тогда ее отец, если это не ты.
Он смотрит на меня глазами, которые секунду назад не казались стеклянными.
По его щеке стекает одна слезинка.
— Я не могу быть отцом Хлои. Я никогда не был с женщиной из Америки, и я был верен своей девушке — теперь уже бывшей жене — во время зачатия Хлои. Она не моя. Она не может быть моей.
— Ты отрицаешь, потому что боишься, что твоя бывшая жена или сын узнают, что ты был неверен тогда? Это так?
Он качает головой.
— Нет. Вовсе нет. Моя бывшая — наименьшее из того, что меня беспокоит, — он закрывает глаза. — Это просто невозможно. Я говорю правду, клянусь.
Я пытаюсь понять, что за чушь Маттео извергает из своего рта, но у меня не получается.
