Дряхлый турист повсеместнольётся густыми лавинами:старым развалинам лестновстретиться взглядом с руинами.Старушке снятся дни погожиеиз текших много лет назад,когда кидались все прохожиепроситься к ней в нескучный сад.Я вязну в тоскливых повторах,как будто плывут миражи;встречаются сутки, в которыхуже точно так же я жил.Если ближе присмотреться,в самом ветхом старикашкеупоённо бьётся сердцеи шевелятся замашки.Вместе со всеми впадая в балдёжи на любые готовы падения,вертятся всюду, где есть молодёжь,дедушки лёгкого поведения.Наше время ступает, ползёт и идётпо утратам, потерям, пропажам,в молодые годится любой идиот,а для старости – нужен со стажем.Да, молодые соловьи,моё былое – в сером пепле,зато все слабости моинабрали силу и окрепли.Уже не позавидует никтобылой моей загульной бесноватости,но я обрёл на старости затовсе признаки святого, кроме святости.Не манят ни слава, ни власть,с любовью – глухой перекур,осталась последняя страсть —охота на жареных кур.Я не только снаружи облез,я уже и душевно такой,моего сластолюбия бесобленился и ценит покой.Судьба ведёт нас и волочитна страх и риск, в огонь и в воду,даруя ближе к вечной ночиуже ненужную свободу.Провалился житейский балетили лысина славой покрыта —всё равно мы на старости лету разбитого дремлем корыта.Стал верить я глухой молве,Что, выйдя в возраст стариковский,мы в печени и в головескопляем камень философский.Годы создают вокруг безлюдие,полон день пустотами густыми;старческих любовей скудоблудие —это ещё бегство из пустыни.Копчу зачем-то небо синее,меняя слабость на усталость,ежевечернее уныние —на ежеутреннюю вялость.Угрюмо сух и раздражителен,ещё я жгу свою свечу,но становиться долгожителемуже боюсь и не хочу.Дотла сгоревшее полено,со мной бутыль распив под вечер,гуняво шамкало, что тленапо сути нет, и дух наш вечен.Не назло грядущим бедам,не вкушая благодать,а ебутся бабка с дедом,чтобы внуков нагадать.Ещё несёт нас по волнам,ещё сполна живём на свете,но в паруса тугие намуже вчерашний дует ветер.Я дряхлостью нисколько не смущёни часто в алкогольном куражея бегаю за девками ещё,но только очень медленно уже.Стынет буквами речка былого,что когда-то неслась оголтело,и теперь меня хвалят за слово,как когда-то ругали за дело.Для счастья надо очень мало,и рад рубашке старичок,если добавлено крахмала,чтобы стоял воротничок.Ближе к ночи пью горький нектарпод неспешные мысли о том,как изрядно сегодня я стар,но моложе, чем буду потом.
