Прощай, Варвара Федоровна!Я продаю буфет,громоздкий и ободранныйобломок давних лет.В дубовом атом ящикепрах твоего мирка.Ты на Немецком кладбищедавно мертвым-мертва.А я все помню — надо же! —помню до сих порлицо лукаво-набожное,твой городской фольклор…Прощай, Варвара Федоровна!Я продаю буфет,словно иду на похороныспустя пятнадцать лет.Радости заглохшиес горем пополам —все, все идет задешевона доски столярам!Последнее свидетельствотого, что ты жила,как гроб, несут по лестнице.Ноша тяжела.<p>Анатолий Поперечный</p><p>Сто сорок пятая верста</p>Костры на берегу Чулыма,В багровых отблесках карьер.И ты, встающая из дыма.Гроза чиновничьих карьер, —Глухая, ярая от ветра.Сто сорок пятая верста.Здесь мне геодезистка ВераЧитала Блока у костра.Ее здесь высилась палатка,Над ней чулымская звездаВсходила трепетно и шатко.Сто сорок пятая верста…Но я-то знал:Ей не до Блока.— Любовь, — она смеялась, — свист!Большой любитель баскетбола.Он укатил в Новосибирск.Он, в сущности, хороший парень,Единственный у мамы сын…Ах, девушки таежных партий,Летящие сквозь снег и стынь!В морозных ватниках дубленых,В полночных всполохах от ГРЭС.Я вижу вас —Красивых, модных,Все озаряющих окрест.Кружащихся одних и в парах…И мне противен лишь один,Тот, в сущности, хороший парень.Единственный у мамы сын.Мне по сердцу костры Чулыма,В багровых отблесках карьер.Мужчина, если он мужчина,Не продает таких вот Вер!И я ищу в порывах ветраЕе фигурку у костра…Прощай, геодезистка Вера,Сто сорок пятая верста!<p>Анатолий Преловский</p><p>Работа</p>
